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药炉（第1页）

谢寻微是被一阵极轻的捣药声吵醒的。

不是昨天那种咕嘟咕嘟的煎药声，而是石臼碰石杵，一下一下，闷闷的，有节奏地响。声音不大，明显是刻意放轻了力道，但草庐太小，安静太深，再轻的声音也藏不住。

他睁开眼，头顶还是那面发黄的草席棚顶，阳光从窗纸里漏进来，和昨天同一个角度。他不知道自己睡了多久，只觉得浑身酸软，骨头缝里灌满了沉甸甸的疲乏，像被人从很深的水底捞上来似的。但烧应该是退了——额头上那种火烤一样的烫已经没了。

他撑着床板慢慢坐起来。这一次没有银针拦他。手腕上干干净净，昨晚扎针的地方只留下几个极淡的红点，不仔细看根本发现不了。断剑还在枕边，布裹还是昨晚那个他没见过的包法。

捣药声停了。

“灶上有粥。”

沈酌的声音从屋子另一边传来。谢寻微转头看过去，那人坐在门口的小马扎上，面前放着一个小石臼，手里捻着一把暗红色的干花，正一片一片往石臼里丢。他没看谢寻微，像在跟手里的药材说话。

谢寻微没有立刻动。他坐在床沿上，先把断剑重新贴身收好，然后打量了一圈这间草庐。昨晚烧得太厉害，只记得破和乱。今天借着日光再看，发现这屋子其实收拾得很利索——墙角立着一只半新不旧的药柜，抽屉上贴着泛黄的签子，密密麻麻写满了药名。灶台是用黄泥砌的，上面架着一口铁锅，锅盖上冒着白汽。灶台旁边堆着半人高的劈柴，每一根都劈得粗细均匀，码得整整齐齐。

这不像一个单身男人随意过日子的样子。

倒像一个人对着某种很精确的标准过了许多年，把这标准过成了习惯，又把习惯过成了墙。每一件东西都放在该放的位置，每一个动作都省到不会多费半寸力气。谢寻微觉得这人身上有种很熟悉的矛盾感——那种矛盾他也在另一个人身上见过。很久以前，父亲在军中巡营回来，卸了甲放下重剑，也是这样安静地坐在灯下磨剑。外面人都说谢将军粗犷豪迈，可他在家磨剑的时候，连油石的纹理都要对齐。

谢寻微收回目光，走到灶台前揭开锅盖。白粥，煮得很稠，米粒都熬开了花。锅边搁着一小碟酱菜，切得细细的，淋了几滴香油。

他端着粥碗坐到桌边吃了两口，抬头看见沈酌还在捣他的药，便皱着眉问了一句：“你不吃？”

“吃过了。”沈酌头也不抬，“你睡到日上三竿，粥热了两回。”

谢寻微低头看了看碗里的粥，又看了看那个坐在门口背对着他的人，低头继续吃。他本想说一句“你可以叫醒我”，但转念一想，人家凭什么叫他——他又不是来串门的亲戚。他把这句话和粥一起咽了回去。

吃完他把碗搁回灶台，走到门口，在沈酌对面的门槛上坐下来。阳光正好，照在身上暖洋洋的，把昨晚的寒气驱走了大半。

“昨晚的事，我欠你一个人情。”谢寻微靠着门框，语气硬邦邦的，像是在背诵一句不太情愿的台词，“但我丑话说在前面——我没有什么能还你的。钱没有，人情债我也还不了一辈子。”

沈酌终于停下手里的石杵。他抬起眼看了谢寻微一瞬——那目光像是被谢寻微这副“欠了债浑身不舒服”的表情逗到了，嘴角极短暂地弯了一弯，随即压下，重新落回手头的石臼里。

“你这种道谢方式很有创意。”他继续捣药，声音平平的，“前半句在道谢，后半句在划清界限。前后合起来就是——谢谢，但别指望我跟你太熟。”

谢寻微耳尖一热，别过脸去：“我没那个意思。”

“那你是什么意思。”

“我就是告诉你，我身上没什么好图的。”谢寻微的声音闷下来，手指不自觉地捏紧了袖口，“你救我一回，我记着。但你图别的，我没有。”