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血（第2页）

他转身走了。走了几步又回过头来，笑了一下，那个笑容在暮色中显得有些模糊，像一个快要被夜色吞掉的影子。“我叫何平，平安的平。记住了，别到时候杀红了眼，连自己人都砍。”

张霖玥看着他的背影，嘴角微微动了一下——不是笑，是一种比笑更淡的表情。她把磨刀石和刀收起来，站起来，走到灶台边，往锅里添了水，开始生火做饭。火光照着她的脸，照着她那双越来越不像十三岁女孩的眼睛。那双眼睛里有火，有刀，有月光，有仇恨，有一块被踩下去两寸的泥土。

这天半夜，张霖玥又去了后山。

老韩头已经在那里了。他坐在石头上，没有抽烟，双手撑在膝盖上，低着头，像是睡着了。张霖玥走到他面前，站了一会儿，他没有动。她喊了一声“老韩头”，他才慢慢抬起头来。月光照在他脸上，照在那道刀疤上，照在那些深得像沟壑的皱纹上。他的眼睛浑浊了一些，不像三个月前那么亮了。

“来了。”老韩头的声音比平时更沙哑，像砂纸磨了很久的铁。他撑着石头站起来，腰弯了好一会儿才慢慢直起来。他走到圆圈旁边，看了一眼地上的脚印——三寸深的坑，只差最后一寸了。

“今晚学第五式。逆撩。”老韩头拔出刀，双手握刀，刀尖朝下。他深吸了一口气，腰胯转动，刀从下往上撩起，在空中画了一道弧线。月光下，那道弧线像一把倒挂的弯弓，又像是从地底下长出来的一棵银白色的树。老韩头收刀的时候，踉跄了一下，刀尖在地上戳了一下，才稳住身体。

张霖玥看见了。

“老韩头，”她说，“你的腿——”

“没事。”老韩头打断她，“老毛病了。站进圈里，跟我做。”

张霖玥没有动。她看着老韩头，看着他那条瘸了的腿，看着他撑在地上的拐杖，看着他额头上冒出来的细密的汗珠。冬天的夜里，额头上出汗，不是热的，是疼的。她知道疼是什么样子，她见过太多疼的人了。

“愣着干什么？”老韩头的声音严厉起来，“进圈！”

张霖玥走进圆圈，拔出刀，双手握刀，刀尖朝下。她跟着老韩头的动作，腰胯转动，刀从下往上撩起。她的动作比三个月前流畅了很多，刀在空中划出的弧线虽然不如老韩头的圆润，但已经能看出那条弧线的形状了。她收刀的时候，刀尖稳稳地停在面前，纹丝不动。

“再来。”老韩头说。

她再来。一遍，两遍，三遍。第五遍的时候，她听见了刀划破空气的声音——不是撕裂，不是呼啸，是一种低沉的、像大提琴弦被拉动的声音。那个声音很短，不到一眨眼的时间就消失了，但它确实存在过。

老韩头听见了。他看着张霖玥，眼睛里有什么东西闪了一下。不是惊喜，是一种说不清的情绪——也许是欣慰，也许是感叹，也许是在她的身上看到了自己年轻时的影子。

“可以了。今晚就到这里。”老韩头拄着拐杖，慢慢走回石头边，坐下来。他没有抽烟，用手撑着膝盖，低着头，胸膛起伏着，呼吸比平时重了很多。

张霖玥站在圆圈里没有走。她把刀插回腰间，走到老韩头面前，蹲下来，看着他的脸。月光下，那张脸像一个被风化了很久的石雕，每一个棱角都被岁月磨圆了，但每一道刀疤都在诉说着他曾经有多锋利。

“老韩头，你的腿到底怎么了？”她问。

老韩头抬起头，看了她一眼。那一眼里有很多东西——有拒绝，有不耐烦，有一种被打扰了的不悦，但最底下藏着一种很薄很薄的、几乎看不见的柔软。

“旧伤。”他说，“三十年前被人砍的。砍我的那个人已经死了，我还没死。赚了。”

张霖玥沉默了一会儿。“疼吗？”

“每天都疼。疼了几十年了。疼习惯了就不疼了。”老韩头从怀里摸出烟杆，塞上烟丝，点上火，深深地吸了一口。烟雾从他的鼻子和嘴巴里同时喷出来，在两人之间弥漫开来，像一道薄薄的屏障。

“你回去吧。明天还要早起。”老韩头说。

张霖玥站起来，朝山下走去。走了几步，她停下来，转过身。老韩头还坐在石头上，烟雾从他面前袅袅升起，月光照着他佝偻的身影，他的影子被拉得很长很长，从石头一直延伸到空地的边缘，延伸到那个被她踩下去两寸深的圆圈里。

“老韩头。”她喊了一声。

“嗯。”

“等我学会了九式，你就不会一个人在这里了。”

老韩头没有说话。烟雾停了一下，然后继续升起来。

张霖玥转过身，走下山去。

月光在她的身后，把她的影子投在前面，像一把被拉长了的刀。