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根系（第3页）

花守拙低头看着她，看了很久。然后他伸出手，轻轻地摸了摸她的头。

“丫头，”他说，“你也好好的。”

然后他转过身，沿着永宁巷的石板路往外走。走了几步，又停下来，没有回头。

“那个接生婆——你沈奶奶。她后来被官府带走了。再也没有回来。”

沈梦曦站在巷子里，看着花守拙的背影越走越远，越来越小，最后消失在巷口的暮色里。

天彻底黑了。

沈梦曦转身走回沈家。她把木匣子放在枕头底下，然后坐下来，翻开那本《伤寒论》，继续背。

背到“少阴病，得之二三日以上，心中烦，不得卧”的时候，她忽然停了下来。

她在想一件事。花晚荞的眼睛被挖掉了，舌头被割掉了，但她还活着。她在那座神殿里，日复一日地坐在黑暗里，不能看，不能说，不能哭，不能喊。她在想什么？她在用什么方式记住这个世界？

沈梦曦不知道。但她知道一件事——她要想办法去京城。不是现在。现在她太小了。但她会长大。

她重新低下头，把《伤寒论》翻到下一页。

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那天夜里，沈梦曦被一个声音惊醒了。

不是外面的声音，是她怀里的声音。那块木牌——花晚荞留下的那块，她一直挂在脖子上——忽然变得很烫。

她猛地坐起来，把木牌从衣领里掏出来。月光从窗缝里漏进来，照在木牌上。那个她不认识的字——那个“忘”字——正在发出极淡极淡的光。

不是金色，是白色。像月光凝在了木头里。

沈梦曦握着木牌，手在发抖。不是因为害怕，是因为她感觉到了——不是通过木牌，而是通过胸口那个发烫的地方——她感觉到了花晚荞。

不是温度，不是声音，而是一种更原始的、像心跳一样的脉动。一下，一下，很慢，但很稳。

沈梦曦闭上眼睛，把木牌贴在胸口。

然后她听到了一个声音。

不是真的声音，是在她脑子里响起的。很轻，很远，像从一口很深很深的井底传上来的回音。那个声音在喊一个名字。一个她等了很久很久的名字。

“曦曦。”

沈梦曦的眼泪终于掉了下来。

她不知道这是真的还是她的幻觉。她不在乎。她把木牌攥在手心里，在心里喊了回去：“晚荞。我在。”

脉动还在。一下，一下，没有变快，也没有变慢。像一颗心脏在很远很远的地方跳动着，告诉她——我还活着。

沈梦曦不知道那个声音持续了多久。也许是一瞬间，也许是一整夜。等她再睁开眼睛的时候，木牌上的光已经消失了，胸口那个发烫的地方也凉了下来。

但脉动还在。很弱很弱，像是快要断掉的琴弦，但它还在。

沈梦曦把木牌重新塞进衣领里，贴着皮肤。然后她躺下来，闭上了眼睛。

这一次，她没有哭。她笑了。很轻很轻的、几乎看不出来的笑。

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永昭十二年，八月。

接下来的日子，沈梦曦发现了一件事——那块木牌，不是每次她握紧的时候都会有反应。大多数时候，它就是一块普通的、冰凉的木头。只有某些特定的时刻——比如她坐在花家门前的时候，比如她在黑暗中练习用手认药的时候——它会微微发烫。

她开始记录这些时刻。她在《伤寒论》的空白处写下日期和时辰，试图找到规律。但她什么规律都没有找到。木牌有它自己的脾气，想来就来，想走就走。