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桂花（第3页）

这是他们的面馆。

还没有招牌，还没有桌子，还没有客人。

但它已经是了。

第二天，段凛戈去街上买了一桶黑漆和一支笔。黑漆的罐子上落了一层灰，老板说放了三年了，便宜卖。段凛戈不在乎，拎着罐子回来，一路上黑漆在桶里晃荡，发出咕咚咕咚的声响。

“你要干什么？”林惊羽问。

“写招牌。”

段凛戈搬了把椅子，站在门口，用笔蘸了黑漆，在一块旧木板上写下了两个字。

桂花。

他的字不算好看，但很用力，一笔一划都像是刻进去的。黑漆在木板上晕开，有些地方浓，有些地方淡，但“桂花”两个字清清楚楚，像两个刚从水里捞出来的人，湿淋淋地站在那儿。

林惊羽站在下面，仰头看着那块招牌。阳光从巷子上方照下来，落在“桂花”两个字上，黑漆反着光，亮晶晶的，像碎银子洒在上面。

“怎么样？”段凛戈从椅子上跳下来，站在他旁边。落地的时候椅子晃了一下，他伸手扶住，稳了。

“还行。”林惊羽说，“比我写的好看。”

“你写一个试试。”

林惊羽接过笔，在“桂花”旁边加了四个小字——“太甜了”。那四个字写得小，秀气，像一个人踮着脚尖在旁边偷偷说话。

段凛戈看着那四个字，笑了。

“你不是说客人会觉得老板脑子有病吗？”

“你不是老板。”林惊羽把笔还给他，“你是煮面的。我是拉琴的。咱们都是伙计。”

“那谁是老板？”

林惊羽想了想：“玉兰。他是老板，我们在他的茶馆里打工。”

段凛戈笑出了声，笑声在巷子里回荡，惊起了屋檐上的一只麻雀。麻雀扑棱着翅膀飞走了，落在对面屋顶上，歪着头看他们。

面馆开张那天，没有一个客人。

林惊羽和段凛戈从早上等到晚上，煮了三锅面，倒掉了三锅面。第一锅面煮得太烂，筷子夹不起来；第二锅面煮得太硬，咬在嘴里像橡皮筋；第三锅面终于好了，但没人来吃。面条在碗里慢慢坨掉，变成一团没有骨头的泥。

门口经过的人不少，但往里看一眼就走了。有的人嫌地方小，有的人嫌位置偏，还有的人看见“太甜了”三个字，摇摇头走了。一个中年女人牵着孩子路过，孩子往里看了一眼，女人把孩子的手拽紧，加快了脚步。

“是不是不该写那三个字？”段凛戈看着第四锅坨掉的面，皱了皱眉。眉头皱起来的时候，眉心那道竖纹又深了一些，像刀刻的。

“不是。”林惊羽坐在门口，手里抱着那把胡琴，没有拉，“是没人知道这里开了面馆。”

他想了想，把胡琴架在腿上，拉了一首曲子。

不是《夜深沉》，不是《霸王别姬》，而是一首江南的小调，轻快的，活泼的，像春天的小溪流，像风吹过麦田，像清晨的露水从叶子上滚下来。琴声从巷子里飘出去，飘到街上，飘进路人的耳朵里。有几个人的脚步慢了下来，脖子转了转，朝着巷子的方向望了望。

有人停下脚步，往巷子里看了一眼。

是一个穿着工装的年轻男人，三十来岁，脸圆圆的，看起来很和善。工装上沾着机油，指甲缝里也是黑的，一看就是在工厂里干活的人。他站在巷口听了一会儿，然后走了进来。脚步不快不慢，像他这个人一样，稳当。

“老板，来碗面。”他说的是国语，带着浓重的广东口音。

段凛戈愣了一下，然后快步走进厨房，点火烧水。他点火的动作比打仗还利索，火柴一划，火苗蹿起来，映红了他的半张脸。

林惊羽的琴声没有停，但他笑了。嘴角弯起来的弧度不大，但眼里的光藏不住。

第一碗面，卖给了第一个走进巷子的客人。

面端上来的时候，年轻男人吃了一口，竖起大拇指。面条在嘴里嚼了两下，他闭了一下眼睛，像是在认真地品。

“好食！”他说，“比中环的茶餐厅好食！”

段凛戈站在旁边，看着客人吃面，表情比指挥一场战役还紧张。他的手指不自觉地攥着围裙的边缘，指节发白。