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天亮前（第1页）

哨兵带来的消息像一盆冷水泼进了营地。方荀的前锋——不是斥候小队，是真正的前锋部队——已经在五十里外扎营了。五十里，骑兵半天的路程，步兵一天半。留给他们的时间不多了。

老韩头把所有人召集到营地中央的空地上。他站在那块平时坐着的石头上，拄着拐杖，目光从每一张脸上扫过去。那张布满刀疤的脸在晨光中显得格外苍老，但那双眼睛还是亮的，亮得像两把没有生锈的刀。

“消息你们都听到了。”老韩头的声音不大，但每一个字都清清楚楚，“方荀的前锋到了五十里外。不是上次那种十几人的斥候小队，是正经的前锋营。少说五百人，多则上千。咱们这里，能打仗的，不到三十个。”

没有人说话。风从北边吹来，把营地门口那面歪歪斜斜的破旗吹得猎猎作响。

“我不逼你们。想走的，现在收拾东西，从后山走。方荀的人不会追你们，因为他们要的是大路，不是山路。”老韩头顿了顿，“想留下的，把刀磨快了。咱们人少，杀一个不亏，杀两个赚一个。”

沉默。长时间的沉默。有人低下了头，有人看了看身边的人，有人把刀从腰间拔出来又插回去。何平站在人群里，手里握着那把旧刀，指甲掐进刀柄的麻绳里，指节泛白。老周头用那三根手指捏着勺子，勺子在半空中悬着，忘了放下。

第一个人站了出来，是一个年轻的士兵，十八九岁，脸上还有没有褪干净的青春痘。他把包袱往地上一扔，包袱散开了，里面的东西滚出来——几件换洗的衣裳，一双新鞋，一包干粮。他没有弯腰去捡，而是拔出刀，在老韩头面前站直了身体。

“我不走。我没地方去了。”他说。声音有些抖，但每一个字都咬得很清楚。

第二个人站了出来。第三个人。第四个人。一个接一个的，没有人往后退，没有人朝后山的方向看。最后站出来的是老周头。他用那三根手指捏着勺子，朝老韩头举了举，像是敬了一杯酒。“我做了大半辈子饭，没杀过人。这回，让我试试。”

张霖玥站在人群外面，靠着灶台，把刀横在膝盖上，用磨刀石一下一下地磨。她没有站出来，也没有说话。她不需要表态。她留在这里，从一开始就不是为了什么赤华国，不是为了什么忠君报国。她留在这里，是因为这里有一把刀，有人教她怎么用这把刀，有一群跟她一样没有地方去的人。这就够了。

老韩头从石头上下来，拄着拐杖走到她面前，低头看着她磨刀。刀刃在磨刀石上发出沙沙的声响，火星从刀刃和石头的缝隙里溅出来，细小的，金红色的，像萤火虫的尾巴。

“你的刀磨了多久了？”老韩头问。

“从昨天晚上磨到现在。”张霖玥没有抬头，手上的动作没有停。

“够了。再磨就卷刃了。”

张霖玥停下来，把刀举到眼前，对着晨光看刀刃。刀刃上有一条细细的白线——那是磨到极致的标志，再磨下去，刀刃就会变脆，砍到硬物就容易卷刃。她把磨刀石放到一边，用拇指摸了摸刀刃，刀刃在她指腹上划了一道浅浅的口子，血珠渗出来。

“好了。”她说，把刀插回腰间，站起来。

老韩头看着她，看了几秒，然后伸出手，在她头顶拍了一下。那只手很大，很粗糙，但很轻，轻得像一片落在头发上的叶子。他没有说话，转过身，一瘸一拐地走了。

那天白天，营地里所有人都在做准备。有人在磨刀，有人在修寨墙，有人在挖壕沟，有人在做弓箭——说是弓箭，其实就是把树枝削尖了绷上麻绳，射不远也射不准，但总比空手强。老周头在灶台边忙了一整天，把所有的粮食都翻了出来，熬了一大锅稠粥，烙了一堆饼子。他把饼子一个一个地包好，塞进每个人的包袱里。“吃饱了才有力气砍人。”他说这话的时候，那三根手指捏着饼子，动作出奇地稳。

张霖玥没有帮忙。她坐在后山的空地上，把那把刀横在膝盖上，闭着眼睛。她没有练刀，没有磨刀，什么都没有做。她只是在想——想渝武村，想李微依，想父亲，想王氏，想张新。想那些已经死了的人，想那个不知道还活没活着的人。她把他们的脸一张一张地在脑子里过了一遍，像是在清点库存，又像是在做最后的告别。

太阳从东边移到西边，光影一寸一寸地爬过空地。她睁开眼睛的时候，夕阳已经快落下去了，天边一片橘红色，像是被火烧过一样。她站起来，把刀插回腰间，走下山。

营地里的篝火已经点起来了。不是平时那种小小的、只够烧水做饭的篝火，是好几堆大火，火光冲天，把整个营地照得亮如白昼。士兵们围坐在火边，有的在吃东西，有的在擦刀，有的在低声说话。没有人笑，也没有人哭。每个人的脸上都带着同一种表情——不是恐惧，不是勇敢，是一种说不清道不明的、像是已经把一切都放下了之后的平静。

何平坐在灶台边，把那支旧笛子放在嘴边，吹了一支曲子。曲子很慢，很轻，像是在说一件很久以前的事，又像是在跟什么人告别。笛声在夜风中飘荡，穿过帐篷，穿过篝火，穿过寨墙，飘向远方。没有人说话，所有人都听着。张霖玥蹲在灶台后面，把那支笛子的声音收进耳朵里，收进心里，收进骨头里。

她不知道明天会怎样。不知道方荀的前锋什么时候到，不知道来多少人，不知道她能杀几个，不知道她能不能活过明天。但她知道一件事——她已经不是三个月前那个蹲在灶台边、连斧头都握不稳的丫头了。她是一把磨好了的刀。刀不需要想太多。刀只需要在出鞘的时候，够快，够准，够狠。她把手伸进怀里，摸了摸那本小册子，摸了摸那块蓝布，摸了摸那支笛子。三样东西，三个人的痕迹。她把它们按在胸口，感受着它们的轮廓。

今晚是她在这个营地里的最后一夜——也许是她这辈子最后一夜。明天太阳升起来的时候，一切都会有答案。她闭上眼睛，把刀柄握在手心里。刀柄是温热的，被她的手心捂热了。她在黑暗中对自己说：来多少，杀多少。杀到杀不动为止。