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后山（第2页）

回到营地的时候，天还没有亮。灶台边的灰烬已经完全熄了，只有余温还在。张霖玥蹲在灶台边，把手贴在灰烬上，让余温暖一暖冻僵的手指。灰烬的热气钻进皮肤，从指尖蔓延到掌心，从掌心蔓延到手臂，像有一条看不见的蛇在她的血管里游动。她闭上眼睛，感受着那种从冷到热、从僵到活的过程。

帐篷里，她的干草堆上，那本小册子还压在枕头的位置。她钻进帐篷，摸到那本小册子，翻到张新写“姐姐平安”的那一页。字迹已经完全看不清了，墨渍糊成了一团，但她知道那四个字在那里。它们像四个锚，把她的心钉在某个地方，不让它飘走。

她把小册子贴在心口，躺下来。身体像被抽空了一样，酸、麻、疼、胀，每一个部位都在抗议。但她心里是满的。不是高兴，不是满足，是一块铁被烧红了之后的那种满——滚烫的、危险的、随时可能把周围的一切都点燃的满。

她闭上眼睛。老韩头的刀法还在她脑子里转，一招一式，像皮影戏一样，在她眼皮后面反复演。她跟着那些动作，在心里一笔一画地描，描了一遍又一遍，描到睡着为止。

第二天白天，她照常劈柴、烧火、做饭、洗衣服、喂马。没有人知道她半夜去了后山，也没有人问她去了哪里。她在营地里的存在感依然很低，像一个会移动的、会干活的影子。但她的手不一样了——不是看起来不一样，是用起来不一样。劈柴的时候，她不再是只用手腕，而是学着老韩头教她的那样，用腰带动上半身，把全身的重量压到刀上。一刀下去，木柴从中间整整齐齐地裂开，切口光滑得像水面。

她蹲下来，摸了摸那个切口，嘴角动了一下。

这天半夜，她又醒了。

这次比昨天早了一炷香。她缠上布条，握紧刀，走出营地。哨兵还在打盹，她从他身边经过的时候，他吧唧了两下嘴，翻了个身，没有醒。后山的路她已经走了一遍，这次走得快了很多，脚趾扣住地面，身体前倾，步子又稳又快。到山顶的时候，老韩头还没到。她站在那个圆圈旁边，等了一会儿。

老韩头从山另一侧的小路上来了，拄着拐杖，一瘸一拐的。他看见张霖玥已经到了，什么也没说，把拐杖扔到一边，拔出刀。

“今天晚上，练第二式。横斩。”

他示范了一遍。刀从身体的一侧起，腰胯转动，刀身水平扫出，在空气中划出一道弧线。刀过处，风声被撕裂了，发出一声短促的、尖锐的啸叫。张霖玥站在圆圈里，跟着做了一遍。她的刀扫出去的时候，没有风声，只有笨拙的、沉重的、像挥舞一根铁棍一样的闷响。

“重来。”老韩头说。

她重来。

“重来。”

再来。

“重来。”

再来。

那一夜，她练了同一招一百多遍。手腕练肿了，肿得像鼓起来的馒头，手指弯不到一起。老韩头看着她肿起来的手腕，从怀里摸出一小瓶药膏，扔给她。“抹上。明天就好了。抹完接着练。”

张霖玥拧开瓶盖，抠出一坨药膏，抹在手腕上。药膏是凉的，散发着浓烈的草药味，抹上去之后，手腕的热胀感慢慢消退了一些。她把药膏塞进怀里，又开始练。横斩。横斩。横斩。一百遍。两百遍。她不知道自己练了多少遍，只知道最后一遍的时候，刀扫出去，她听见了风声——不是被撕裂的那种尖锐的啸叫，而是一种低沉的、像叹息一样的声音。

老韩头听见了。他看了她一眼，从石头上站起来，把烟锅在鞋底上磕了磕。

“明天练第三式。”

张霖玥收刀，站在圆圈里，大口大口地喘气。月光照在她脸上，照在她肿起的手腕上，照在她那双越来越不像十三岁女孩的眼睛上。老韩头拄着拐杖走到她面前，看了她很久。

“你恨方荀。”他说。这不是疑问句。

张霖玥点了点头。

“恨是你的力气。但恨也是你的枷锁。”老韩头的声音低得像从地底下传上来的，“刀法练到最后，不是靠恨。靠的是冷。心里要冷，冷到恨不恨都无所谓，只剩下一个念头——活下去，然后把对方弄死。”

他说完，转过身，一瘸一拐地走了。拐杖戳在冻硬了的泥地上，发出清脆的“笃、笃”声，一声接一声，越来越远，越来越小。

张霖玥站在月光下，握着刀，手腕肿着，膝盖酸着，腰像要断了一样。但她的手没有抖。她把刀举到面前，刀刃上倒映着月亮。月亮是冷的，刀是冷的，她的心也是冷的。冷到恨不恨都无所谓了，只剩下一个念头——

活下去。

然后把对方弄死。

她把刀插回腰间，转身下山。

月光跟在她身后，像一把无形的刀，一直跟着她，一直跟着。

刀法不止。恨意不息。