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燎原（第8页）

“那就好。”

沉默又来了。这一次，凛没有挂。

“凛。”父亲说。

“嗯。”

“你那个报告——我看了。”

凛的手指在听筒上收紧了一下。她没有说话。

“写得很好。”父亲说。然后挂断了。

凛把听筒放回座机上，站在那里。走廊的灯没有开，只有书房的门缝里漏出一线光。那线光落在她的脚前，淡黄色的，像一小片被剪下来的月亮。

苓从书房走出来，赤脚踩在地板上，没有声音。她站在凛面前，伸出手，摸到凛的脸。凛的脸是凉的。苓的拇指从她的颧骨上轻轻划过去。

“凛。”

“嗯。”

“他变了。”

“没有。”

“变了。只是你不想承认。”

凛没有说话。她把苓的手从自己脸上拉下来，握在掌心里。苓的手是凉的。凛把她的手握紧了一些。

“他看了你的报告。”苓说。

“嗯。”

“他说了什么？”

“说写得很好。”

苓的嘴角弯了一下，把凛的手拉过来，贴在自己的脸颊上。凛的指尖碰到苓的皮肤——凉的，但比她的手暖一些。

“凛。”苓说。

“嗯。”

“他上次说，‘你妈想你了’。”

凛看着她。

“他是在说自己。”

凛没有说话。她站在那里，手被苓握着。走廊里没有灯，书房的门缝里漏出的那线光还在地上，淡黄色的，像一小片被剪下来的月亮。它就那样躺在地上，不会动，不会说话。但它在。

“该睡了。”凛说。

“你先。”

“一起。”

两个人一前一后上了楼。楼梯在她们脚下发出轻微的吱呀声，一前一后，像某种简单的乐器，被同一个人的两只手轮流按响。

苓躺在床上的时候，没有立刻合眼。她把手伸到枕头底下，摸到那张盲文字条。纸已经软了，边角卷着，被汗水和体温浸过无数次，摸起来像旧布的质地。点字已经几乎平了。她用手指一个一个地摸过去——每天早晚各一次，不准偷懒。那些凸起在无数次摩挲中被磨平了，有些字只剩下一个模糊的轮廓，要摸很久才能辨认出来。

她把它拿起来，贴在脸颊上。纸是温的，被枕头捂暖了。她闭着眼睛，听着窗外的风声。梧桐枝刮在窗玻璃上，很轻，像很远的地方有人在敲门。

“每天早晚各一次，不准偷懒。”

她在心里默念了一遍。然后把字条折好，放回枕头底下。

没有偷懒。一天都没有。

窗外的月光从云层后面露出来，把银色的光洒在窗台上，落在那盆薄荷的新叶上。叶子在夜风里轻轻晃着，薄薄的，透亮的。

她翻了个身，把被子拉到下巴。

明天还要早起。粥要煮，姜丝要切，茶要泡。字条还在枕头底下。明天还能摸到。点字会更平一些，也许再过几天，就一个字也摸不出来了。但那几个字她已经不需要摸了。它们在她的手指上，在她的掌心里，在她每天清晨端起那碗粥的时候、在凛说“手给我”的时候、在深夜两个人并肩坐在窗台上的时候，一遍一遍地响起来。