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根系（第4页）

苓没有接话。

“他只是觉得，这个世界就是这样运转的。你改变不了。你只能适应。”

“那你呢？”苓问。

“我不想适应。”

苓握紧她的手。两个人的手交握在一起，放在桌上，像两棵从不同地方长出来的树，根系在土底下缠了很久，还没有被看见。

“苓。”

“嗯。”

“你师父，他走的时候，你在吗？”

苓的手指在凛的掌心里停了一下。“在。”

“他最后说了什么？”

苓的睫毛颤了一下。那一下很轻，轻到像蝴蝶扇了一下翅膀。她想起那个清晨，山里的雾气很重，老药师躺在床上，呼吸像一扇年久失修的门，一开一合，一开一合，每一次都比上一次更慢。她跪在床边，握着他的手。他的手很凉，粗粝的掌心里全是老茧。她摸了一辈子的手，从她有记忆开始，这双手就在摸她的头、给她煎药、替她把脉。

“他说，”苓的声音轻了下去，轻到像在和自己的影子说话，“‘苓，药炉里的火别灭。有人病了，总要有个地方去。’”

凛没有说话。她把苓的手拉到自己的脸颊上，贴住了。

苓感觉到凛的皮肤——凉的，颧骨的地方有一小块粗糙，可能是干，可能是风吹的。她的拇指从那里轻轻划过。

“后来呢？”凛问。

“后来，火没灭。”苓的嘴角弯了一下。“到现在都没灭。”

凛闭上眼睛。苓的手贴在她的脸颊上，凉凉的，手指还有一些肿，指腹的茧粗粝而温热。她就那么闭着眼睛，让苓的手停在那里。苓没有说话。她坐在那里，手贴着凛的脸，听着凛的呼吸——比平时慢，比平时深，像一个人在很深的水里慢慢地游。

窗外的天彻底黑了。巷口的路灯亮着，昏黄色的光落在梧桐树的枝丫上，把那些细小的手指照得像镀了一层金。凛松开苓的手，站直了。

“你师父，”她说，“他说的对。”

苓偏了偏头。“哪一句？”

“火别灭。”

苓没有说话。她把手放进口袋里，摸到那个药瓶。瓷的，温的。她把拇指按在瓶盖上，按了一下，又一下。

“凛。”

“嗯。”

“你刚才问我，你父亲是个什么样的人。我说他是个好医生，不是好人。”凛的手在桌沿上停了一下。“那你自己呢？你是什么样的人？”

苓想了想。她没有想很久。

“我是森野苓。”她说。“是从森野来的茯苓。”

凛看着她。苓坐在灯光下，棕色的短发有些乱了，几缕贴在额角上，几缕翘在耳后。她的眼睛闭着，睫毛在脸上投下一小片扇形的影子。她的嘴角弯着，很浅，像冬天湖面上裂开的第一条缝，底下的水还没有完全解冻，但光已经能照进去了。

凛伸出手，把苓额角那缕碎发拨到了耳后。动作很轻，轻到苓几乎感觉不到——但她感觉到了。因为凛的指尖从她的额角划过去的时候，带着一点点凉意，和一点点茧的粗糙。

苓的睫毛颤了一下。

凛把手收回去，转身走回办公桌前坐下，翻开笔记本。笔尖落在纸上，刷刷刷的，很快。苓坐在那里，伸手摸了摸自己的额角。那里还有凛指尖残留的温度。她把手放下来，站起来，转身走进药房，系上围裙。

砂锅里的药已经煎好了，她关火，把药汤滤进保温杯。药汁从滤网上流下去，落在杯底，发出细细的、像溪水流过石头的声音。她把保温杯拧紧，放在柜台上，等病人来取。

窗外，那几辆黑色轿车还在。车窗紧闭，霜在灯光下闪着细碎的光。苓站在窗边，伸手摸了摸薄荷的叶子。叶子凉凉的，边缘有一点卷，是被霜打的。她用拇指把卷边轻轻抚平。