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潮起（第7页）

凛没有说话。她站在办公桌后面，手放在那本笔记本上。

“他会的。”凛说。

苓偏了偏头。

“不是因为不怕了。”凛的声音低了下去，低到像是说给自己听的。“是因为怕也解决不了问题。他知道。”

苓没有说话。她靠着门板，把手放进口袋里。瓷罐还在，温的。窗外的云层裂开了一条缝，一线光从缝里漏下来，落在诊室的地板上，细细的，像一根银色的线。苓从门板上直起身，走过去，在那线光里站了一下。她看不见光，但她能感觉到——脸上有一小块地方是暖的。

她站在那里，没有动。凛也没有动。

光移过去了。诊室又暗了下来。

六

深夜，诊所二楼。

凛坐在书桌前，面前摊着那份报告。纸页被翻过太多次，边角已经卷起，折痕处泛着淡淡的灰色。她在上面加了很多批注——工整的字迹挤在每一行数据后面，临床诊断、血检结果、治疗建议。每一笔都写得很用力，力透纸背。但此刻她没有在写。她只是坐在那里，看着窗外。

窗外是巷子。巷口的路灯亮着，昏黄色的光，把湿漉漉的石板路照得发亮。十一月的雨刚停，屋檐上还在滴水，一滴，两滴，落在诊所门口的台阶上。那三辆黑色轿车还在，一左一右一中间，车灯没开，像三块被雨浇透的石头。

门很轻地被推开了。赤脚踩在走廊地板上，发出极细微的声响，像猫踩过落叶。凛没有回头，但她知道是谁。

“你还没睡。”苓的声音从身后传来，带着深夜特有的沙哑，像被枕头压过的。

凛没有回答。苓走进来，走到书桌旁边，伸手摸了一下椅背，确认位置，然后坐下来——不是另外搬椅子，是坐在凛旁边，紧挨着。她的肩膀碰到了凛的手臂，暖的。

“手。”她说。

凛把手从桌上拿起来，伸过去。苓接住，翻过来，摸了摸她的掌心。凛的掌心里有笔压出来的印子，还有指甲掐过的痕迹——她在攥拳头。苓的拇指从那些痕迹上慢慢划过，一下，又一下。

她把凛的手翻回去，掌心朝下，然后把自己的手覆上去，十指交握。

“凛。”

“嗯。”

“你觉得我们会赢吗？”

凛沉默了很久。沉默长得苓以为她不会回答了，但她能感觉到凛的手指在轻轻地、几乎不可察觉地收紧了。

“可能不会。”凛说。声音很低，低到像是在跟自己确认。

苓没有说话。她的拇指在凛的手背上画着圈，很慢，很轻，像在抚平什么看不见的褶皱。

“那你还做吗？”

“做。”

“为什么？”

凛没有回答。但苓感觉到了——凛的手指收得更紧了，用力握了一下她的手。那个动作的意思是：因为不做就没人做了。因为如果连我们都不做，那些工人就真的只剩死路一条。因为你在这里，我不能退。

话没有说出口。但苓听懂了。她把凛的手拉过来，贴在自己的脸颊上。凛的指尖碰到苓的皮肤——夜的凉意从指尖渡过去，又从苓的脸颊上渡回来，变成另一种温度。

苓把眼睛闭上了。她失明的眼睛在闭上的时候，看起来和常人没什么不同，睫毛安静地覆在下眼睑上，投下一小片扇形的阴影。

“那我也做。”她说。

凛看着苓。苓的脸贴着她的掌心，棕色的短发在台灯的光里泛着暖调，几缕碎发垂在耳侧，被呼吸吹得微微晃动。她的睫毛很长，闭着的时候像两把合拢的扇子。

凛没有把手抽走。她就那么让苓握着自己的手，贴在苓的脸颊上，坐在深夜的台灯下面。窗外的屋檐还在滴水，滴答，滴答，像很远的、很轻的钟声。

过了很久，久到苓以为凛不会说话了，她听见凛开口了。声音比之前更轻，轻到像是从很深的地方浮上来的。

“苓。”

“嗯。”

“你会一直在这里吗？”

苓没有立刻回答。她把凛的手从自己的脸颊上移开，但十指还交握着，没有松开。她低下头，朝着两个人交握的手的方向，弯起了嘴角。不是笑，是那种——被问到这个问题时，心里像被什么东西轻轻撞了一下的那种弯。

“会。”她说。“你在哪，我就在哪。”

凛没有说话。她低下头，看着两个人握在一起的手。自己的手偏白，指节分明，苓的手偏暖，指腹圆润，两只手交握在一起的样子说不上好看，像两棵从不同地方长出来的树，根系在土底下缠在了一起。

窗外起了风。巷口的路灯把三辆车的影子投在石板路上，交叠在一起，分不清哪辆是哪辆。