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星火（第8页）

凛停下拖把，直起腰，看了她一眼。“你喝了吗？”凛问。

“我喝了。”

“多少？”

“……半杯。”

凛把拖把靠墙放好，走到桌边，拿起茶壶摇了摇。里面还有大半壶。她把苓的杯子拿过来，倒满，放在她手边。“喝完。”她说，然后继续拖地。

苓捧着那杯茶，低下头，嘴角弯了一个很小的弧度。茶已经不烫了，温温的，刚好能入口。她喝了一口，是凛早上煮的那壶麦茶，放了一点甘草，甜丝丝的。她慢慢地喝完了整杯。凛拖完了地，把拖把放回门后，走回来，在她对面坐下。

“手。”她说。

苓把手伸过去。凛接过去，看了看。手指的红肿比昨天消了一些，但指甲盖下面的暗红色还在。她没有掏药膏——苓自己涂过了，她闻到了蜂蜡和薄荷的气味。凛把苓的手翻过来，掌心朝上，看了看她的掌纹。

“你的生命线，”凛说，“很长。”

苓愣了一下。“你看得懂手相？”

“看不懂。”凛松开她的手。“随便说的。”

苓忍不住笑了出来。她笑起来的时候，整个人的重量都会变轻，像一片被风吹起来的叶子，在空气中短暂地停留了一下，然后慢慢落回地面。她笑完了，把手收回去，放进口袋里。口袋里还有一片干薄荷叶子，揉碎了，凉丝丝的。

“凛。”

“嗯。”

“你刚才拖地的时候，我想起一件事。”

“什么？”

“师父以前说，雨天进门的客人，不要急着赶他们走。给他们倒杯热茶，等他们身上的水干了，他们自己就会走的。”

凛看着她，没有说话。

“川边走的时候，”苓说，“他身上的衣服已经半干了。”

窗外，雨不知什么时候停了。屋檐上还有水在滴，一滴，两滴，落在诊所门口的石板路上，发出清脆的声响。凛站起来，走到门口，把门推开一条缝。冷空气从缝隙里涌进来，带着雨后泥土的潮湿气息。巷子里没有人，路灯把湿漉漉的石板路照得发亮，像一条银色的河流。她把门关上，锁好。

“明天还有三个病人要来。”她说，语气像在说天气预报。

“嗯。”

“早点睡。”

“你先上去，我把药材收完。”

凛没有动。她站在门口，看着苓把桌上的药材一包一包扎好，放进抽屉，把剪刀和秤收好，把台面擦干净。苓做这些事的时候很慢，不是故意慢，是她的手指还在微微发麻，每做一个动作都需要比平时多花一些力气。凛看着她把最后一把黄芪放进抽屉，关上柜门。

“好了。”苓说。“走吧。”

她站起来，面朝凛的方向。棕色的短发有些乱了，几缕翘在耳后，几缕贴在额角。她伸出手，在空气中划了一下——不是乱摸，是在捕捉气流和温度的细微变化，以确定凛的位置。凛没有走过去。她站在原地，说：“你前面两步，有把椅子。”苓的手指碰到了椅背，绕了过去。

两个人一前一后上了楼。楼梯在她们脚下发出轻微的吱呀声，一前一后，像某种简单的乐器，被同一个人的两只手轮流按响。二楼走廊里，苓在她的房间门口停下来。

“晚安。”她说。

凛站在书房门口，已经推开了门。“晚安。”

门关上的声响，两声，几乎同时。走廊里安静了下来。窗外的雨彻底停了。只有屋檐上残留的水珠，还在往下滴——滴答，滴答，滴答。像很远的、很轻的、几乎听不见的心跳。