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第1章 雾港街头的坠落琴声（第1页）

雾港区的雨是从午后三点开始下的，一路从湛蓝河的上游漫过七座白桥，最后在帝都最南端的煤烟里碎成无数细针。

塞伦提亚的人说，雾港的雨是脏的，因为它会把工厂的煤灰、河面的油渍、还有廉价香水与麦酒混合在一起，冲进每一条石缝。

雨水沿着鹅卵石街道往低处流，流过印刷厂半掩的铁门，流过扛着面袋的工人小腿，流过那些在夜里才敢点亮煤气灯的酒馆。

夜色已经完全沉下来，雾港的灯火不像琥珀区那样是成排的水晶吊灯，而是一盏一盏被雨水模糊的黄光，勉强照亮招牌上剥落的金漆。

【夜莺与铁锚】就缩在这样一条巷子里。

它的门口挂着一块被海风侵蚀的木牌，门内是二十张摇晃的木桌，与一台靠墙摆放的立式钢琴。

那台琴是从某个破产的贵族家庭流出来的，琴身的黑漆已经龟裂，露出底下淡黄色的木纹，琴脚用一块折起来的旧报纸垫着，才不至于在不平的地板上摇晃。

酒馆里混杂着人体的汗味、炖菜的油味、烟草与劣质琴酒的气味，墙上的煤气灯因为电压不稳而轻微闪烁，每一次闪烁，墙上那些航海图的阴影就会跟着晃动。

艾利安·诺尔坐在那台琴前。

他身上那件黑色燕尾服已经洗到发白，袖口与领口的边缘磨出了毛絮，却依然被他烫得笔挺。

铂金色微卷的长发被雨水打湿，松松地束在颈后，有几缕贴在苍白的侧颈上。

雨水顺着他的斗篷滴落在地板上，在他脚边积成一小滩暗色的水渍。

酒馆的老板没有催他，只是把一枚铜币轻轻放在琴盖上，那是今晚的报酬，弹满三个小时，就能换一碗热汤与一个可以躺下的阁楼角落。

他抬起手，指节修长而骨感，指甲修剪得极短，因为长年练琴，指尖有薄薄的茧。

按下第一个和弦时，琴发出一声沉闷的、带着金属颤音的声响，有两个音明显偏低，像是感冒的人在咳嗽。

酒馆里没有人在意，几个码头工人正大声划拳，一个穿着褪色长裙的女招待把酒杯重重放在桌上，溅出的酒液在灯光下发亮。

艾利安却听得见那走音的残酷。

他拥有绝对音感，那是一种诅咒般的礼物，每一个偏差的半音都会在他的耳膜上刮出细痕。

两年前的他坐在帝国音乐学院那架价值三千金镑的贝森朵夫前，演奏萧邦的降E大调夜曲，评审们在他的琴声里听见雾港河的雾，也听见水晶宫穹顶的光。

那一年他十六岁，是帝国最年轻的首席，皇室的《塞伦提亚日报》称他为黑曜石的琴音，宫廷艺术勋爵的提名信已经放在院长的抽屉里。

如今同样的双手，在走音的立式钢琴上弹着不知名的舞曲，为了让划拳的声音不至于盖过琴声，他必须弹得更大声。

琴槌敲击琴弦，震动透过指尖传回他的手腕，那震动是廉价的、松散的，像一具骨架松脱的躯体。

他弹的是即兴的变奏，把一首俗烂的酒馆小调用萧邦的装饰音包装起来，算是对自己最后一点尊严的维持。

没有人鼓掌，也没有人需要鼓掌。

雨点敲在酒馆的屋顶上，节奏与他的琴声错开。

艾利安垂下眼，灰蓝色的眼眸在煤气灯下像是被雾气浸透的玻璃。

他想起两年前的那个午后，国家音乐厅的甄选委员会把一叠乐谱摔在他面前，雷纳德·莫尔用那种和蔼的、带着雪茄味的语调说，年轻人，天赋不能成为剽窃的借口。

那叠乐谱上是他即将发表的《雾港夜想曲》与另一位已故作曲家未曾发表的手稿，对比的红线标得触目惊心，连装饰音的弧线都一模一样。

报纸在三天内把他从天才捧成窃贼，学院以抄袭之名褫夺他的首席头衔，撤销提名，将他的名字从音乐厅的名录上用黑墨涂掉。

他试图申辩，说那个乐句的指法根本不可能由原作者写出，说纸张的纤维太新，但没有人听一个十六岁琴匠之子的解释。

从此他只能在雾港的酒馆里，为几个铜板把自己的琴声卖给醉汉。