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雾（第2页）

她不记得那个人长什么样子了。但她记得那个味道。

她把手指从石壁上收回来，缩在角落里，把膝盖抱在胸前。她没有哭。她不会哭了。但她把那些字——爹，娘，还有那两个圈——刻在了墙上。只要墙不倒，它们就不会消失。她也不会完全消失。

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永昭十三年，三月。永宁镇。

沈梦曦把木牌贴在额头上，闭上了眼睛。她每天都会这样做——不是固定的时辰，不是在特定的地方，只是在她感觉到木牌微微发烫的时候。有时候是清晨，有时候是半夜，有时候是在院子里晒草药的时候。发烫的持续时间也不一样，有时候只有一眨眼的工夫，有时候能持续一顿饭的时间。

但她发现了一件事——她可以“主动”去感知，不只是被动地等木牌发烫。

那天下午，她把木牌从衣领里掏出来，握在手心里，闭上眼睛，把所有的注意力都集中在掌心的触感上。不去想爷爷的病，不去想册子里的暗语，不去想白云观的信，只去想一件事——花晚荞。

她想象花晚荞的脸。但不是用眼睛看的那种想象，是用手摸的那种想象。她想象自己的手指摸过花晚荞的眉毛、鼻子、嘴巴、下巴——那些她闭着眼睛也能摸出来的轮廓。花晚荞的眉毛有点粗，不是那种细细弯弯的，是直直的两道。花晚荞的鼻子不高，鼻头圆圆的，像一颗小石子。花晚荞的嘴巴很小，上嘴唇比下嘴唇薄一点点，笑起来的时候嘴角会往上翘。

她不记得花晚荞的酒窝在哪边了。左边还是右边？她忘了。她的手抖了一下，但她没有睁开眼睛，继续想。想花晚荞的手。那只手她握过无数次——小小的，肉肉的，手心总是有点湿，像刚洗过没擦干。手指很短，指甲总是剪得秃秃的，因为她喜欢啃指甲。花守拙说过她很多次，她每次都答应“不啃了不啃了”，转头又啃。

沈梦曦想着那些细节，想着想着，她的手心开始发烫。不是木牌发烫，是她的手心。她猛地睁开眼睛，低头看着自己的右手。掌心什么都没有。但她能感觉到——有一种很淡很淡的、像快要熄灭的火炭一样的温度，从掌心中央往外渗。

她把木牌放在一边，把手掌贴在脸上。

那个温度不是从外面来的，是从里面来的。从她的皮肤底下，从她的骨头里，从某个她不知道的、很深很深的地方。她不知道那是什么。但她知道，那是花晚荞。

不是花晚荞在叫她，是她在花晚荞。她把手攥成拳头，把那个温度握在手心里。然后她站起来，走到院子里，站在那丛芍药前面。

芍药已经发芽了。嫩红色的芽尖从土里钻出来，像一根根细细的手指，指向天空。沈梦曦蹲下来，用指尖轻轻碰了碰那些芽尖。很嫩，很脆，稍微用力就会断。她没有用力。她只是碰了碰，然后站起来，回到屋子里，翻开《伤寒论》，继续背。

背到一半的时候，她忽然停下来。

她想到了一个问题——花晚荞没有眼睛了，没有舌头了，被铁链拴着，一个人坐在黑暗里。她用什么来记住这个世界？没有书，没有笔，没有人跟她说话。她只能用身体去记。用手去摸墙上的痕迹，用耳朵去听走廊里的脚步声，用鼻子去闻送饭的人身上的气味。她的记忆不是用眼睛存进去的，是用身体一点一点刻进去的。如果那些痕迹被磨平了，如果那些脚步声不再出现了，如果那些气味变了——她是不是就会忘记？

沈梦曦低下头，看着自己的手。她的手很小，手指很细。但她的指尖上有茧——在黑暗中摸米粒磨出来的茧。那些茧是花晚荞送给她的。因为花晚荞没有眼睛了，所以她要替花晚荞用手去看这个世界。她的茧就是花晚荞的眼睛。

她把木牌重新挂回脖子上，贴着皮肤。然后她拿起银针，继续扎。一针，一针，一针。手很稳。

在神殿的黑暗中，花晚荞的手指停在石壁上。她摸到了“爹”字，摸到了“娘”字，摸到了那两个挨在一起的圈。她的指尖一遍一遍地描摹那些笔画，像在抚摸两张看不见的脸。她不知道这些字是谁刻的。但她知道，刻这些字的那个人，不想消失。

她把手指从那两个字和两个圈上移开，移到旁边一块空白的石壁上。她开始刻一个新的字。横，竖，横折，横。刻到一半，她停了一下。她不记得这个字的后半部分了。她把手指收回来，在脑子里翻来覆去地想。想了很多遍，还是没有想起来。

她放弃了。她没有把这个字刻完。

但她没有把手指从石壁上移开。她就那么按着那个没刻完的字，按了很久。手指在微微发抖。不是因为害怕，是因为她在用力。用全部的力气去记住一个她不知道是什么的东西。

她不知道那是什么。但她知道，那很重要。