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旧雨（第1页）

木箱子在面馆靠窗的位置放了一个星期。每天都有客人停下来看，有的看几眼就走，有的会问林恬几句。林恬不厌其烦地讲——这是胡琴，上辈子的；这是怀表，上辈子的；这是信，朋友写的；这是画，不知道谁画的，但画里都是家人。客人听完，有的点点头，有的笑一笑，有的沉默。林恬不在乎他们信不信，他只是想讲。这些东西在他手里，不讲出来，它们就只是旧物；讲出来，它们就活了。

星期五的下午，店里来了一个中年女人。四十多岁，短发，穿着深蓝色的棉麻连衣裙，戴着一副黑框眼镜。她走进来，没有看菜单，直接走到木箱子前面。她弯下腰，仔细看着那把胡琴，看了很久。

“老板，这把琴，我能看看吗？”她的声音有些发颤。

林恬从柜台后面走出来。“可以。您小心点，很老了。”

女人把琴从箱子里拿出来，抱在怀里。她的手也在发抖，抱琴的姿势很标准，琴筒贴在腰侧，琴杆斜着。她拉了一下空弦，弦音沙哑，但很准。又拉了几下，断断续续的，像在找什么。

“您会拉琴？”林恬问。

“小时候学过。几十年没拉了。”女人把琴放回箱子里，抬起头看着林恬。“老板，这把琴，您从哪里得来的？”

“后厨杂物间。开店的时候就在了。”

女人沉默了一会儿。“这是我外公的琴。”

林恬愣住了。“您外公？”

“我外公姓周。周明远。”女人从包里拿出手机，翻出一张照片给林恬看。照片上是一个老人，很老了，头发全白了，坐在一把藤椅上，怀里抱着一把胡琴。琴筒上有一道裂痕，和林恬这把一模一样。“我外公以前在南洋开面馆，后来搬到澳洲，再后来又回到国内。他生前一直说，有一把琴丢了，找不到了。没想到在这里。”

林恬的手开始发抖。“您外公……现在还活着吗？”

“去世了。去年走的，九十四岁。”女人看着那把琴，眼眶红了。“他走之前还在念叨，说那把琴是朋友的，朋友姓林，拉琴很好听。他帮朋友保管了几十年，后来搬家搬丢了，对不起朋友。”

林恬的眼泪掉了下来。他用手背擦了擦，又掉了。他想起周明远——那个不爱说话、只会揉面、煮面、劈柴的人。他从南洋漂到澳洲，从澳洲回到国内，一辈子都在煮面。他帮林惊羽保管着那把琴，保管了几十年，直到弄丢了。丢了以后他一直在找，找到死。

“您外公，是不是还留了什么东西？比如信？或者照片？”

女人想了想，从包里拿出一个信封。“这是外公留给我的。他说如果有一天找到这把琴，就把这个交给琴的主人。”林恬接过信封，拆开。里面是一张纸条，纸已经发黄了，字迹歪歪扭扭的，但很用力。

“林先生：琴丢了，我对不起你。我去那边再跟你赔罪。周明远。”

林恬把纸条攥在手心里。

那天傍晚，段予安从苏州赶过来。他进门的时候，林恬还坐在靠窗的位置，手里攥着那张纸条。中年女人已经走了，走之前留了电话，说如果林恬想了解更多外公的事，可以联系她。

“怎么了？”段予安在他对面坐下。

林恬把纸条递给他。段予安看了一遍，沉默了。

“周明远，他一直在找这把琴。找了一辈子。”

段予安握住林恬的手。“找到了。现在在你手里。”

“可是他不知道。”

“他知道。他在那边，一定知道了。”

林恬低下头，眼泪滴在桌面上。

那天晚上，林恬给那个中年女人打了电话。电话那头很安静，女人的声音很温柔。她说了很多关于周明远的事——说他很早就没了老伴，一个人把孩子拉扯大；说他从来不提以前的事，只是每年秋天要买桂花，做桂花汤圆；说他九十岁以后记性不好了，很多事都忘了，但还记得一把琴，记得一个姓林的朋友，记得南洋的面馆和澳洲的海。林恬听着，一声不吭，眼泪流了又擦，擦了又流。

“他有没有提过其他人？比如玉兰？苏婉？阿强？”林恬问。

“玉兰提过，说他泡的茶很好喝。苏婉提过，说她做的绿豆糕很好吃。阿强提过，说他怕鬼。”女人笑了一下。“外公说起这些人的时候，会笑。他平时不笑的。”

挂了电话，林恬坐在沙发上，抱着抱枕，看着墙上的桂花树画。

“段予安。”

“嗯。”

“周明远活了九十四岁。”

“嗯。”

“他一个人过了那么多年。”

“嗯。”