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六年级8（第1页）

老汤姆开始在家里酗酒。

不是那种端着酒杯慢慢品酌的喝法，是整瓶整瓶地往喉咙里灌。

酒液从嘴角溢出来，顺着下巴滴在衣领上，滴在地板上。他不擦，也不在意。醉了就倒在地上睡，醒了继续喝。

他的房间从里德尔府最体面的客房变成了宅邸最深处、最偏僻的那间小屋。不是谁安排的，是他自己缩进去的。他不想被人看见。

老里德尔站在书房里，背对着门，看着窗外那片灰蒙蒙的天。他的手指在桌沿上慢慢收紧。

他恨。恨这个不争气的儿子，恨那个不知廉耻的冈特家的疯女人，恨那些在村子里嚼舌根的村民。但他更恨自己，恨自己明明想把老汤姆赶出家门，却做不到。他是独子。里德尔家几代单传，这根苗断了，就什么都没有了。

老里德尔咬着牙下令：不准给老汤姆酒。仆人们把酒窖锁了，把藏的酒都搬走了，连厨房里的料酒都收了起来。

老汤姆窝在房间里，浑身发抖，不是冷，是戒断反应。他的手指在发抖，嘴唇在发抖，整个人像一片被风吹落的枯叶，蜷缩在床角，眼睛睁着，盯着天花板。

他没有闹。不是不想，是没力气。

忍了几天，他实在忍不住了。他换上干净的衣服，衣服是仆人放在床尾的，深色的外套，面料还是上好的，但穿在他身上，已经看不出当年那个意气风发的少爷的影子了。

他走出里德尔府的大门，没有人拦他。不是不想拦，是不知怎么拦。他走下山坡，走过田埂，走进那个他曾经不屑一顾的小酒馆。

酒馆的门吱呀一声开了，里面的人都转过头来看他。有人认出了他，有人没认出，但所有人都看见了一个穿着考究但神情萎靡、满身酒气的男人走进来，往吧台上一趴，说：“威士忌。”酒保看了他一眼，犹豫了一下，还是给他倒了。

老汤姆端起杯子，一饮而尽。那灼热的液体从喉咙滑下去，像一根烧红的铁棍，从食道一直烫到胃里。他不是为了味道，他从来不是为了味道。他只是需要那种灼烧感，把脑子里的东西烧掉。

老汤姆的容貌其实还在。他的五官立体，眉眼深邃，即便酗酒多年，那张脸上也没有完全褪去当年的英俊。

只是憔悴了——眼窝深陷，颧骨突出，嘴唇干裂，皮肤像被什么东西从里面抽走了水分，皱巴巴地贴在骨头上。

但比起酒馆里那些常年坐在角落、脸像风干橘子皮的庄稼汉，他还是好看的。

有女人过来跟他搭话。不是那种良家妇女，是酒馆里常见的、眼睛亮亮的、嘴角带着一丝笑意的、不介意跟一个醉醺醺的男人坐在一起的女人。

她们凑过来，坐在他旁边，柔声细语地问他怎么一个人来喝酒。

老汤姆不理她们，也可能他根本没听见。

他只是趴在吧台上，一杯接一杯地喝。但那些女人不在乎，她们坐在他旁边，就已经让其他男人眼红了。

酒馆里的气氛变了。男人们端着酒杯，目光从老汤姆身上扫过去，从那些围着他的女人身上扫过去，然后又扫回来。

他们本来是在看笑话的，里德尔家的少爷，当年那个目中无人的纨绔，现在变成了一个只会趴在吧台上喝酒的酒鬼。

多好笑啊。但那些女人围着老汤姆转的样子，像一根刺扎在他们心里。他们穿着粗布衣裳，手上全是茧子，脸上全是褶子，往吧台上一坐，没人会多看他们一眼。

老汤姆什么都不用做，就有人凑上去。这么一对比，自己倒成了小丑。

有人起身，走到门口，朝山坡上那栋宅子的方向看了看，然后回来，在角落里跟酒保低声说了几句。酒保犹豫了一下，还是派人去了里德尔府。

没过多久，老里德尔的车夫就到了，两个仆人一左一右架起老汤姆，把他塞进马车。

老汤姆没有挣扎，也没有说话，只是靠在车厢壁上，闭着眼睛，像一具还没凉透的尸体。

马车走了，酒馆里的男人们交换了一个心照不宣的眼神，嘴角挂着一丝“这才对嘛”的笑。那些女人撇了撇嘴，各自散了。