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晚高峰（第4页）

“你不用每天买。”陈序说。

“我就是想买。”

她说得很自然，像在说“今天天气不错”或者“我也觉得这家好吃”。陈序没接话。苏皖看了他一眼，蹬上车，骑走了。

陈序回到家的时候，林知意已经在厨房了。她今天下班早，做了两菜一汤，菜还冒着热气，餐桌上的碗筷摆了两副。陈序换了鞋，把包放下，走到厨房门口看着她。

林知意围着一条浅蓝色的围裙，头发用夹子盘起来，正在擦灶台。她听到脚步声，没有回头，说了一句：“洗手，吃饭。”

陈序洗了手，坐下来。林知意端着一碗汤出来，放在他面前，然后在他对面坐下。两个人面对面吃饭，中间隔着三个菜和一大碗汤，谁都没说话。客厅的电视开着，声音不大，是某个频道在放纪录片，有人在讲非洲草原上的角马迁徙。

“昨天你说晚上聊，”陈序放下筷子，“聊什么？”

林知意也放下了筷子。她看着桌子中间的汤碗，碗里飘着几片青菜和几朵香菇，蒸汽还在往上冒。

“你觉得我们最近怎么样？”她问。

陈序知道这个问题不是用来回答“挺好的”的。这个问题是一个入口，通向一片他不太想走进去的森林。他沉默了几秒，脑子里在快速检索“最近”发生的事——没有吵架，没有冷战，没有谁对不起谁。但也没有别的。没有一起吃饭的周末，没有靠在一起看完的电影，没有半夜睡不着聊的那些不着边际的话。他们像两条并行的铁轨，在同一个方向延伸，但中间隔着枕木和碎石，从来没有真正交汇。

“还好。”陈序说。

林知意看了他一眼。那一眼里的东西很复杂，有疲惫，有失望，有一种“我就知道你会这么说”的平静。

“陈序，我不是在问你‘还好吗’。我在问你，我们还能这样多久？”

陈序没有回答。他低头看着碗里的饭，米饭已经冷了，粘在一起，像一个白色的、凝固的块。

“你每天几点回来我都不知道，”林知意说，“你周末在书房坐一整天，我不知道你在想什么。你发的消息永远是‘嗯’‘好’‘知道了’。我想跟你说话，但我说三句，你回一句，那一句还是‘嗯’。”

陈序想说他不是故意的。他不是不想跟她说话，是他不知道说什么。他每天做的事情只有数据、报表、PPT，他不知道这些东西有什么好分享的。她的工作和他的工作不一样，她在外企做项目管理，每天跟人开会、跟人沟通、跟人吵架、跟人和好。她的一天是由对话构成的，而他的一天是由沉默构成的。

“那份便当，你忘带了。”林知意说。

“嗯。”

“你知道我几点起来给你装便当的吗？六点。我六点起来，给你煮了鸡蛋，切了水果，把米饭装盒，然后你忘了。”

陈序张了张嘴，想说“我明天一定带”，但这句话太薄了，薄得撑不住这个对话的重量。

“我不是在怪你忘带了，”林知意的声音低下去，低到几乎被电视里的角马迁徙盖住，“我是在怪你连忘带了都不跟我说一声。你发个消息说‘今天我忘带了’有那么难吗？”

陈序想说“下次会记得”，但他意识到“下次”不是她现在要的。她要的不是下一个便当，是他在这个空间里的存在感。是他在加班到深夜的时候，能主动发一条消息说“我还在公司，你先睡”。是他坐在书房里的那些周末，能把门打开，让她看到他在做什么。是那些可以被量化的时间、可以被标记的行为、可以被确认的在意。

“对不起。”陈序说。

林知意笑了一下。那个笑容比哭还难看。

“你每次都这么说。”她站起来，开始收碗筷。陈序想帮忙，她把他的手挡开了。

“你去忙你的吧。”

陈序坐在餐桌前，看着林知意把菜端进厨房，把碗放进水槽，打开水龙头。水声很大，盖住了她的声音，也盖住了电视里角马过河的解说。他站起来，走到厨房门口，站了一会儿，然后回到书房。

他打开电脑，那个情感分析的程序还在后台运行。屏幕上是一行行的日志，绿色的“SUCCESS”一行一行地往上滚动，像空白的承诺。他盯着屏幕看了几分钟，什么都没做。

手机震了一下。苏皖的消息：“你到家了吗？”

“到了。”

“吃了什么？”

“饭。”

苏皖发了一个问号。

“两菜一汤。”陈序补了一句。

“谁做的？”

陈序看着这个问题。他不知道怎么回。说“我妻子做的”是事实，但这四个字在屏幕上看起来太正式了，像一份证词。说“家里做的”又太含糊。他打了“爱人做的”，看着这三个字，觉得有点陌生。“爱人”这个词他很少用，他跟林知意之间很少用这种称呼。他们叫名字，叫“你”，叫“喂”，叫“那个谁”。