顶点小说网

遗书（第2页）

“你听好了，贵将。”

我紧紧咬着牙，将每一个字都咬得无比沉重。“你去3区，驱逐喰种，拯救未亡的生命，做什么都可以。因为你是搜查官，那是你的使命。但你必须活着回来。用你自己的眼睛回来看我，用你自己的手回来抱我，用你自己的嘴亲口告诉我你回来了。我要的是这个！不是一个冰冷的签名，一段可能永远没机会被看到的文字。”

我的语气蛮横，我没有在请求他，是在强行订立一个他必须遵守的法则。

“如果你受伤了，那就治好它。如果你觉得撑不住了，那就想想……”我顿了顿，悲伤和恐惧让声音哽咽，我强迫自己说完，“想想我还在这里，在等一个活生生的人。不是一个英雄的故事，更不是一张死亡通知书。我不接受其他任何结果，我只要你完整地、喘着气，回到这里。”

我伸出手，食指带着无处发泄的力量，重重戳在他心口的位置。

“这里要一直跳着。”我的指甲刮过他的纽扣，发出轻微的声响。“你的命从现在开始，不能只属于CCG，你是我的恋人，它有一部分，哪怕是很小的一部分也必须是我的。大义是需要牺牲，可我要你为这一部分而活。让它成为你在绝境里不得不抓住的绳索，成为你在危险面前必须躲开的理由。我要这个理由足够沉重，沉重到能压过任何牺牲的念头。不管是现在，还是以后。”

客厅里死一般寂静，连0101都感觉到了这紧绷的气氛，停止了梳理羽毛，黑豆似的眼睛望着我们。

贵将一动不动地站着，任由我的手指抵着他的心脏。他垂着眼帘，长睫在镜片后投下阴影，遮住了所有情绪的流动。时间在沉默中拉长，仿佛过了一个世纪。他缓缓抬起手，握住了我冰冷而颤抖的手。

“好。”他低声说，“我会活着的。”

这句话像一颗被强行按入土壤的种子，带着沉甸甸的硬度扎进我的心里。

第二天清晨，天光未亮，他已经带着简单的行李离开了。没有可爱男朋友的日子，时间被拉长，又填满了另一种忙乱。他果然非常忙碌，备受重用，连在任务间隙打个简短电话都成了奢侈。最初的不习惯如同潮水反复冲刷，我重新开始等待他的归来，将更多的精力投注到自己的事情上。

杂志社安排我跟进一个新人作家的专访，他刚凭借一部风格诡谲的悬疑小说拿下颇有分量的文学奖项，风头正劲，在追求新鲜感的年轻读者中人气颇高。采访约在他工作室附近的咖啡馆，我提前到达选了靠窗的位置，检查录音笔，将采访提纲在心里默过一遍。窗外街道行人寥寥，秋日阳光透过梧桐叶洒下斑驳的光点。

他迟到了近二十分钟，出现时带着一阵刻意张扬的气息。人很年轻，相貌算得上周正，眉眼间有种挥之不去的轻浮。他敷衍地道了歉，落座时目光已经像评估物品般迅速扫过我全身，在头发和眼睛上停留了片刻，嘴角勾起一个意味不明的弧度。

采访从一开始就磕磕绊绊，他心不在焉，对我的提问回答得漫不经心，常用“差不多吧”、“你觉得呢”或一句轻佻的反问来搪塞。

“你们杂志社是没人了吗？怎么能让这么漂亮的小姐来做这种枯燥的工作？”他搅动着咖啡，眼神飘向我的手指。“是外国人吗？你的blueeye非常beautiful。”

我熟练地装起耳聋，试图将话题拉回他的创作理念和获奖作品。沉默让他的骚扰渐渐从言语滑向更越界的动作，借着递送咖啡的店员经过时的拥挤，他的鞋尖在桌下“无意”地碰触我的小腿；在我低头记录时，他假意伸手拿糖罐，手臂状若无意地擦过我的肩膀。目光越来越露骨，像黏腻的触手爬过皮肤。

我强忍着厌恶，提醒自己这是在工作中，不能搞砸。我收紧肩膀，将椅子向后挪了挪，避开桌下的接触。

但他变本加厉，当我问及小说中某个情节的逻辑争议时，他嗤笑一声，身体前倾，压低了声音，油腻的气息扑面而来：“妹妹，写小说又不是做数学题，要那么严丝合缝干嘛？有时候感觉和氛围更重要。就像现在，你不觉得这气氛挺好吗？”说着，他的手假装无意地要拂过我放在桌面的手背。

那一瞬间，连日来等待的焦虑、对他轻浮态度的厌恶、以及对自己处境的烦躁，轰然炸开。

我猛地抽回手，笔尖将纸页划开一道突兀的缝隙。

“氛围？”

我抬起头，第一次逼视他的眼睛，瞳仁里映出他错愕的脸。“抱歉，我在您的作品里只感觉到一种似曾相识的、蜷缩在角落里的味道。”

他脸上的轻浮笑容凝滞了，没听懂这古怪的比喻。

我扯了扯嘴角，眼里毫无笑意。“您知道我们杂志社的杂物间吗？靠墙那台老掉牙的复印机旁边有个专门堆废弃稿件的纸箱。稿子太多了，多到没人会多看它们一眼，最后不是被碎掉就是直接进了垃圾箱。”

我的指尖敲了敲采访本的硬壳，那里仿佛还残留着打印机散热时的微温。

“我的工作就是站在那里，等着机器吐纸，或者清理那些被毙掉的稿子。我其实一开始对那些东西没什么兴趣，偏偏我记性好，就算只见过一眼的东西也会留下印象。比如某个无名作者笔下一个关于‘用雨声频率来传递密码’的设定。又比如另一份废稿里，那个总在午夜电台播放老爵士乐、实则传递暗号的配角。”

他的脸色开始慢慢变化。轻浮被强装的镇定取代，手指无意识地捏紧了咖啡勺。

“真是巧啊。”我轻轻叹了口气，语气近乎厌倦，“这些闪着微光、却被扔进废纸堆里的点子，怎么都换了层更光鲜的外衣，跑到您的获奖大作里成了推动情节的神来之笔了？连爵士乐电台的频道数字都和废稿里写的一模一样。这大概就是……英雄所见略同？”

“你胡说八道什么！”他猛地提高音量，试图用愤怒掩盖心虚，“那些垃圾稿子谁知道是什么人写的！巧合，纯粹是巧合！你一个打杂的懂什么创作！”

“我是不懂创作。”我平静地打断他，“我只需要认得那些被遗忘的字句就够了。您知道最可悲的是什么吗？不是抄袭本身。是您连抄都只敢挑那些最不可能发声的、早已被丢进垃圾堆里的东西。因为觉得安全，觉得永远不会有人发现，对吧？”

他张着嘴，脸上青一阵白一阵，像被人当众剥掉了精心缝制的华服，露出下面粗糙劣质的衬里。