顶点小说网

战地记者的信（第3页）

雷声滚过山峦，从远到近，震得窗户簌簌作响。

“在那件事揭晓之前，我想给诸位一个机会。”陆伯安从袖中取出一张叠成方胜的纸张，展开，“这座山庄里，藏着一件东西。不是金银，而是一份文件。一份记录了当年那桩命案全部真相的文件。谁找到它，不但是真相的拥有者，也将成为陆某全部遗产的继承人。这其中有你们想要的财富，也有你们想要的答案。”

“这就是我给诸位的第一个晚安礼物。”

他又等了一会儿，等雷声走远，才缓缓抬起手：“宋妈，送各位去房间。晚宴再见。”

晚宴设在二楼的正厅。长桌、烛台、银质餐具，雪白的桌布上绣着繁复的缠枝纹样，一切都透着不合时宜的隆重。但菜肴是简单的山货——笋干、野菌、炖得极烂的野兔肉和一道清蒸的石斑鱼。在这样偏僻的深山里凑出这样的宴席，已经称得上讲究了。

席间的谈话稀薄而尴尬。金富仁几次试图挑起话头，都被沉默压了下去。白露几乎没有动筷子，只是安静地坐在自己的位置上，偶尔抬起眼睛，目光在陆伯安与陆子铭之间短暂地停留，然后又落回自己的盘子。温守愚用刀叉的姿势极为笨拙，显然不习惯西餐，但他吃得极慢又极仔细，像是在分析每一样食材的味道。

沈念卿注意到的却不是这些细节。

她注意到，陆伯安几乎没有吃东西。他只是端着酒杯，目光越过烛火，陷进某种无法被旁人触及的深渊。银质烛台映照着他清瘦的手。那只手没有颤抖，只是偶尔放松，然后又握紧，白色的骨节在松弛的皮肤下隐隐凸显，他的呼吸也在某些看似随意的时刻忽然变浅，像是在刻意控制某种将涌未涌的情绪。

晚宴在沉默中结束。

沈念卿回到了自己的房间。房间在三楼走廊的尽头，不大，但收拾得很干净。一张铜柱床，一套桌椅，一扇面向山谷的窗户。

她没有换衣服，只是坐在床边，从风衣口袋里摸出一支烟，叼在嘴里，没有点。

她在沉默中梳理线头。陆伯安说的“二十二年前的命案”，和她父亲有什么关系？他说他想“揭开秘密”，揭给谁看？在场的人里，谁是他要审判的人？他是在忏悔，还是在复仇？

没有答案。

她不知道自己坐了多久。夜越来越深，山庄里的木料在降温中偶尔发出吱呀的声响，像一具老迈的躯壳在睡梦中翻身。壁炉里最后一簇火焰熄灭了，她的房间里只剩下壁炉余烬的暗红色微光。

她走到窗前。浓雾已经完全笼罩了山谷。整座山庄沉在深不可测的灰色虚空里，像一个密不透风的茧。

她忽然想起白露在车上说的那句话。

——像一个与世隔绝的舞台。

舞台上的演员还没有到齐。她心里有一种隐约的预感：真正的戏，要从现在才开始。

凌晨一点，她被一阵声音惊醒。

不是脚步声。是一声沉重的、在走廊尽头响起的闷响。

紧接着，是寂静。

她披衣起身，推开房门。走廊里一片漆黑。她摸出随身携带的小手电筒，打开，光柱在走廊两侧依次扫过。没有人。只有雨水顺着墙角渗进来的湿痕，在地板上洇成大片大片的深色污渍。

三楼的走廊尽头是书房的门——那扇沉重的橡木门，关着。

她没有走过去。

她只是站在原地，将手电筒的光柱对准了那扇门，一动不动地照了很久。

门没有任何动静。

转回房间时，她的眼角捕捉到了一道极其细微的反光。手电筒的光圈扫过走廊转角，她刻意退回两步重新查看。反光来自某块松动的地砖边缘。一枚极小的东西躺在缝隙里，几乎被灰尘吞没。她蹲下身，用指甲将那枚东西夹起来。

是一枚紫铜色的袖扣，边缘有极细微的划痕。

她将它放在掌心，就着手电筒的光仔细辨认。袖扣上没有刻字，没有徽记，但在背面的小孔周围，几道浅浅的凹痕显示出被用力拉扯过的痕迹。金属的氧化程度很浅，划痕边缘也没有沉积的污垢，这应该是一件不久前才从某件衬衫上扯落下来的饰物。

她没有犹豫，拿出手帕将这枚袖扣仔细包好，收进了风衣口袋。

走廊深处，那扇橡木门在黑暗中依旧沉默着，像什么都没有发生过。

她熄掉手电筒，在黑暗中坐了足足一分钟。

然后重新站起来，第二次走进走廊。这次她没有开灯，只是沿着墙根无声地摸索，摸过每一扇房门，摸过壁炉冰凉的石沿，摸到天花板上忽然掠过的一道细长黑影——是一只蝙蝠，被暴雨吓进了室内，慌乱地从走廊掠过，消失在另一端的楼梯口。

山庄在暴风雨的包围中继续沉默着。石墙外的风从山谷间灌进来，发出低沉的声响，像巨人在远处咳嗽。

她走到尽头，将手掌轻轻按在橡木门上。门是凉的。她贴着门板听了几秒钟。门的另一头有极其微弱的声响——像是什么东西在缓慢地、有规律地敲击着地板。一下，又一下，两下之间的间隔长得令人窒息。她的心跳不由自主地加快，然后那声响停了。

她在那扇门前站了很久，直到脚下的地板也开始散发潮气，身上的睡袍被寒气浸透，才回到房间关上门。

窗外，暴雨如注。远处的山影在偶尔的闪电中显露出狰狞的轮廓，又立刻被黑暗吞没。石桥的方向传来轰隆的声响，像有什么东西正在崩塌——那是山洪，在更大、更致命的雨势推动下，开始撕扯桥墩的根基。

这一夜她再也无法入睡。