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问心珠（第3页）

点收茯苓霜。这是一件惯常的差事。每年这个时候，庄子上都会送新制的茯苓霜来，府里的女眷们分一分。往年都是吴嬷嬷去办，今年太太点名要我去。

“太太还说了，”赵嬷嬷的话没完，“近来府里事多，各处都乱。太太的意思，这些日子不必过去请安，且把那几卷经抄完再讲。大姑娘这里，”她的目光在我脸上转了一转，“也不宜人来人往的太多。”

话说得含蓄，意思却明白得很。太太在隔离。西厢那个“沈怀瑜”走了——不是丢了，是“走了”。府里各处都在悄悄往回收，知情的人闭嘴，不知情的人不去打听。而太太在这个时候把我支去二门外头，又免了我的晨昏定省，与其说是放心，不如说是让我也离核心远一些。

“嬷嬷替我回了太太，茯苓霜我一定仔细点收。”

赵嬷嬷应了声，转身走了。走之前，她往我身后的甬道看了一眼。那一眼很短，但我捕捉到了。她看的是西厢的方向。

我坐回石凳上，翻开《列女传》，却没有看进去一个字。赵嬷嬷放在膝上搓着帕子的手指，还在我脑子里微微蜷着。它在不安——不是那种显而易见的恐惧，而是一个人明知道某件事不对劲，却必须假装它再正常不过的那种不安。

酉时末刻，我去了佛堂。

不是我打算来，是脚自己来的。等我意识到的时候，我已经站在佛堂的门槛外面了。

佛堂里已经没有人了。长明灯的三朵火苗静静地立在供案上，观音的脸在酥油烟垢后面似笑非笑。香炉里的香灰还是温的，空气里残留着檀香和霉斑混在一起的气味。

我在观音像前站了一会儿。然后我跪下去，跪在蒲团上。不是磕头，是跪着看她。观音俯视着我，嘴角那一丝似笑非笑在灯影里仿佛更深了一些。

“我不问你有没有。”我低声对她说话，声音很轻，轻得像是一缕烟，“我只问你，你为什么不说？”

观音没有说话。她只是俯视着，嘴角那一丝似笑非笑在灯影里仿佛更深了一些。

我跪在蒲团上，仰头看着她。良久，我从袖子里摸出一样东西——那把铜锁。今天下午，我在没人的时候又去了一趟二姨娘的旧居。这一次我带了铁丝。那把锁我以为很难撬，可我的手比我以为的要巧得多。铜簧弹开的一瞬间，锁在我掌心里跳了一下，像一个被捏碎的心脏。

我没有进去。我只是把锁带回来了。

现在我把锁放在供案上，放在香炉和烛台之间。

“你看见了吧，”我说，“我能推开一扇门了。”

然后我站起来，没有磕头。走出佛堂，甬道上的灯笼已经点起来了。橘黄的光照在青砖上，照出那些年深日久的裂纹。我看着那些裂纹，心里忽然冒出一个念头。

如果我能在二姨娘的旧居里找到东西——簪子、字条、什么都可以——那我也许就能找到“林雪微”是谁。如果我找到她是谁，我也许就能找到出去的路。

出去的路。这四个字落进我心里时，我整个人微微地晃了一下。像一个从未出过地牢的人第一次看见了头顶的一线天光，不是喜悦，是眩晕。

因为在那之前，我从未想过要“出去”。

“出去”意味着“外面”。外面有什么？我不知道。也许什么都没有。可至少——至少不是这里。不是这间永远在卯时醒来的屋子，不是这条永远走不到尽头的甬道，不是这只永远在同一个时辰叫出同一段曲调的画眉。

我站在甬道中央，手心是湿的。

甬道那头有脚步声过来，是巡夜的婆子。我将那枚铜锁收进袖中，重新挺直脊背，迈开端庄的步子，往自己院子的方向走去。

步子和往常一模一样。不多一分，不少一分。裙摆稳稳地划过青砖，不见一丝凌乱。

走了几步，我停下来，回头看了一眼佛堂的方向。长明灯的光从门缝里漏出来，细长的一道，黄黄的，像一只半睁的竖瞳。观音还是那样坐着，嘴角似笑非笑。我忽然知道明天我要做什么了。

我要去看看，这座宅子到底有多大。

不是府里规定的那些路线——从我的院子到荣寿堂，从荣寿堂到佛堂，从佛堂到飞花阁。我要走到那些没有被写在路线里的地方去。后罩房、冷香坞、抱厦、后院那些传说中闹鬼的枯井。

我要看看，这道墙到底有多高。我要看看，墙上有没有裂缝。

这个念头像一颗珠子，小小的，圆圆的，在我心里某处滚来滚去。它不重，不疼，不痒。但它存在。

问心珠。我问了我的心，它给了我一颗珠子。这颗珠子现在还只是一颗珠子，可我不知道，等它滚到某个地方，撞破了什么，会怎样。

也许什么也不会发生。也许会发生一切。

我推开门，进屋。那只画眉在廊下叫了一声，这一次，它的叫声很轻，很柔，像是终于等到了一直在等的人。