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问心珠（第2页）

它是乖的。太乖了。乖得不像一个人的手，倒像是一件被精心打磨出来的器具。

这个念头让我后脊一凉。

我站起身，走出屋子。

甬道上的青砖还是湿的，墙根的羊齿蕨又高了一截，叶子肥绿肥绿的，看上去汁液饱满得过了头。我沿着甬道走，没有目的，或者说我不肯承认自己有目的。走过月洞门，走过穿堂，走过祠堂——祠堂的门虚掩着，里头长明灯的火苗幽幽地亮着，像一颗不眠的眼珠。

再往前走，是二姨娘的旧居。

那扇落了锁的门还在那里。铜锁上的刮痕还在，铜绿上又多了一层新渍，是雨水的印记。我站在门前，看着那道锁，看了很久。

然后我做了一件自己从没做过的事。

我伸手去摸那道锁。铜凉的，入手是那种熟悉的、从地底下浸出来的凉。我用手指沿着锁眼摸了一圈，摸到那几条被铁丝刮出来的凹痕。然后我握住那把锁，用力扯了一下。

很牢。纹丝不动。它锁着的不仅是一间屋子，还有其他无数的东西。也许包括真相本身。

我松开手。掌心里沾了些铜绿，绿锈嵌进掌纹里，像是一些细小的、发不出声的咒语。

回到院子，我经过廊下时，那只画眉忽然叫了一声。不是往常那种婉转的啼鸣，而是一声短促的、近乎惊叫的尖鸣。我回头去看，它已经安静了，蹲在笼子里的横杆上，歪着头，用一只漆黑的眼睛看着我。

我也看着它。

“你想说什么？”我对着它，轻轻地、不带期望地问了一句。

画眉当然没有回答。它只是在笼子里跳了一下，从横杆这头跳到那头，翅膀扑了两下，抖落一根灰褐色的羽毛。羽毛轻飘飘地落在笼底，落在它那一摊浑浊的水渍旁边。

我一个人站在廊下，望着那只画眉，忽然笑了。不是对别人笑的那种笑——嘴角提四颗贝齿，眉眼弯成恰好的弧度。是一个没有任何人看见的笑。这个笑很淡，只牵动了嘴角的一条细纹。然后我发现自己不记得，上一次这样笑是在什么时候了。

那天夜里，我又做了梦，却不再是零碎的碎片。

我站在一间屋子里——不是沈府的屋子，墙壁是白的，地面是灰的，空气里有消毒水的气味。屋里有两个人，一个躺在床上，一个坐在地上的蒲团上。躺着的那个人是我——不对，是林雪微。她的脸很苍白，眼窝深陷，嘴唇干裂起皮，手腕上缠着许多管子和线。可她望着天花板的那个神情，不像一个将死之人。那个神情是平静的，甚至带着一点期待，像是等了很久终于等到了什么。

坐在地上的那个人，我看不清脸。她低着头，肩膀在微微发抖，像在哭。然后她抬起头来，脸上的泪痕在冷白色的灯光下发亮。她对床上的林雪微说了一句话。

那句话的声音很轻，但在梦里，它清晰得像有人贴着我的耳朵在说。

“你答应过我的。”

我猛地睁开眼。

帐顶的“喜上眉梢”在微光里朦朦胧胧，喜鹊的眼睛还是那两点幽幽的白。屋外没有雨声，没有风声，安静得像一座坟。可我的心跳很快，快得不像刚醒的人。

我坐起身，撩开帐幔。窗纸上已经有了蟹壳青的微光，天快亮了。

我没有再睡。我坐在床沿上，看着那扇窗纸从青变白，从白变亮，直到挽翠推门进来时发出一声短促的低呼——“姑娘起这么早？”

“睡不着。”我说。

梳头的时候，挽翠手里拿着象牙梳，一下一下地从我发间拉过。铜镜里映出我的脸——温柔、娴静、面无表情。我看着那张脸，忽然觉得它很陌生。不，不是陌生。是假。这张脸上的每一个弧度、每一条纹路都是画好的，像是一张被裱在墙上的工笔仕女图，没有一处不美，也没有一处是真的。

我心里又浮起那个念头——关于推开门。这一次我没有把它压下去，而是任凭它留在那里，像一块沉在杯底的冰糖，慢慢融化。

下午，赵嬷嬷来了。

她是太太院里的管事嬷嬷，在西厢办差。她来时我正坐在凉亭里重新翻那本《列女传》，栀子花的落瓣铺了一地，白惨惨的，像是一场小规模的送葬。

“大姑娘，”她福了一福，满脸堆着笑，“太太遣老奴来送个话。”

“嬷嬷请说。”

“太太讲，庄子上送了新制的茯苓霜来，让大姑娘明儿个去二门外头点收。”