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回忆篇 启程一（第2页）

“您睡床吧，我在椅子上——”

“床给你。”他又说了一遍，已经在椅子上坐下了，闭上了那只仅剩的右眼。

躺在陌生的床上，听着屋顶的雨声。

没有睡着。

我只是在等雨停，等霞光再次升起。就像在那无数次港口的黄昏里，坐在缆桩上，等着一场又一场日落。

那个曾经的混沌医师也没有睡着。

半夜里，听见他从椅子里起身的声音。他的脚步很轻，轻得像是怕惊动什么。他走到窗边，推开一条缝。雨声涌进来，伴随着他一声极低极低的叹息。那声叹息很短，像是刚溢出嘴唇就被他收了回去。

他没有说话。只是在窗边站了很久。

天快亮的时候，雨渐渐小了。听见他从椅子里站起身，拉开木门。湿润的海风涌进来，带着雨后泥土和盐的味道。

“雨停了。”他说。

坐起身，望向门外。雨已经彻底停了，屋檐上还挂着几滴残留的水珠，在晨光里闪着微弱的光。东边的海平面上，第一缕霞光正破开铅灰色的云层，将那片灰沉沉的海染成淡金色。波涛依旧翻涌，但那颜色，已经和昨天不一样了。

他站在屋外，站在湿漉漉的台阶上，仰头看着那片正在放晴的天。晨光落在他的脸上，将他左眼那道旧伤照得清清楚楚。他的独眼迎着光，微微眯起来。

他看了很久。然后低下头，捡起台阶上被夜雨打落的几片叶子，放在掌心里翻了翻，随手搁在窗台上。转身看见站在门边时，他似乎微微愣了一下，像是才想起屋里还有一个人。

“没什么好看的，”他说，声音很轻，“也就是太阳照常升起来。”

他顿了顿，把目光从远处的海面上收回来，瞥了一眼。“但既然还能看见……那就看看吧。”

那光落在那位老人微微佝偻的背上。海面波光粼粼，像是铺满了碎金。

雨停了。我们回到了那间屋子里。

“那么，”他将手中的搪瓷杯搁在桌上，发出轻微的磕碰声，“该下药方了。”

我抬起头看他。

晨光从木门的缝隙里漏进来，在他膝头落下一道细长的金线。

这也许是最后一张药方了。他没有说出口，但我看见他的嘴唇动了动，像是把这个念头在齿间嚼了嚼，又咽了回去。

他起身，走到那张歪腿的桌子前，拉开抽屉。里面乱糟糟地堆着泛黄的纸页、半空的墨水瓶和几支秃了毛的笔。他翻了很久，最后抽出一张折得整整齐齐的纸，递给我。

我接过来，展开。

那不是药方。

是一张传单。纸张粗糙，边角微微卷起，上面画着一辆列车行驶在星星之间。说是画，其实更像是某个孩子的涂鸦——车厢的颜色涂得歪歪扭扭，星星画成了歪歪扭扭的五角形，一根烟囱正吐着不成比例的烟圈。画面的正上方，一行歪歪扭扭的大字写着——“想要驶向群星吗？来星穹列车！”

我抬头看他。星穹列车。我当然听说过这个名字。在悲悼伶人的贡多拉停靠的那些港口里，这个名号最近被越来越频繁地提起。那位刚刚登上神位的开拓星神，阿基维利，正在群星之间铺展祂的轨道。只是——

“星神……亲自发传单？”

他耸了耸肩，那个动作里藏着极淡的无奈。“如果你暂时没有归处的话，”他说，声音很轻，像是在陈述一个与自己无关的事实，“不妨去试试。去群星间看看。”

我低头看着那张传单，又抬头看了看他，他没有再说话，只是把目光从我身上移开，落在窗外那片正在变亮的海面上。

我把传单折好，放进怀里——和两副面具放在一起。

然后我拿起那把旧琴。那把老旧的、漆面半磨光的琴，在那个黄昏的港口被一个边笑边咳嗽的假面愚者交到我手里，又在昨天那场大雨里被海水泡得湿透。琴弦上还挂着细密的水珠，木质的琴身在晨光里泛着暗哑的微光。

我将它轻轻放在桌上。

“这琴，”我说，“留给您。”

他转过头，独眼里闪过一丝意外。