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周尔宸把所有遗物一一收起。刻刀、茶盏、香灰、铜印、唱词、旧契、铜钱。收易衡铜钱时，他忽然弯下腰，额头抵在冰冷青砖上，肩膀剧烈颤抖，却仍没有发出声音。

屋外阳光慢慢移到门槛上。

易宅旧门开着一线，晨风从院里吹进来，带着冬至汤圆的甜气，也带着老街香火的烟尘。周尔宸跪了很久，终于抬起头。

他的掌心被铜钱烫出三枚圆痕，红得像旧印。

他把铜钱贴身收好，抱起箱子，走出正屋。

院中那两只河灯还在。门槛外的一只已经熄了，门槛内的一只却仍亮着，灯火极小，护着一圈白米。周尔宸蹲下，把那只亮着的灯捧起来。

灯纸上不知何时多了一行极淡的字。

往回走。

周尔宸看了很久，眼泪终于滴在灯纸边缘。灯没有灭，只轻轻晃了一下。

他抱着箱子走出易宅，绕开中门槛，关上旧门。

门环落下，声响沉沉。

归云里雾气散了些。巷口有人卖汤圆，见他脸色难看，问是不是病了。周尔宸摇头，说没事。声音出口时，他自己都觉得陌生。

他沿着老街往半渡茶室走。

路上人很多。冬至的澜城有一种朴素的热闹。老人提着祭品归来，孩子嘴里含着糖，年轻人捧着热饮，路边小摊的白汽一阵一阵升起。有人从他身边擦肩而过，抱怨风冷；有人打电话说今晚回家吃饭；有人在桥上放一盏小小河灯，说给外婆照路。

周尔宸抱紧箱子。

每一个声音都像隔着很远传来，又像锋利地落在眼前。他忽然明白，活着并非轻松的奖赏。活着是把所有未尽的话、未归的名、未冷的茶，一件一件背回人间。

半渡茶室门口，风把那只纸袋又吹到台阶旁。

他开门进去。

屋里炉火已经灭了，冷意很重。柜上六只茶盏安静摆着，赵思梧的木牌仍挂在旁边。周尔宸把箱子放下，走到后厨，烧水，温盏，取茶。每一步都做得很慢，像怕做错了，谁会在身后提醒。

水开时，他拿出一只干净茶盏。

那是易衡常用的盏。

他倒了半盏热茶，放在长桌对面。

茶雾升起来，空空荡荡。

周尔宸坐下，看着那盏茶。许久后，他伸出手，把茶盏往对面轻轻推了推，像过去许多个夜里，易衡推给他那样。

“没凉。”他说。

无人应声。

窗外冬至阳光照进来，落在六只茶盏上。茶室很静，静到能听见木牌轻轻碰着柜壁。

名不许空。

周尔宸打开电脑，新建文件夹。指尖停在键盘上很久，久到屏幕暗下去，又被他重新点亮。

最后，他敲下两个字。

易衡。

茶雾慢慢散开。

他坐在灯下，开始写第一行记录。