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不会哭的孩子（第7页）

检查做完之后，凛把铃木太太叫到一边说话。苓和夜子留在三号桌旁。

苓坐回椅子上，夜子站在她面前，两个人之间隔着薄荷盆的几片叶子和一杯凉掉的蜂蜜水。

“小夜，”苓忽然说，“你知道我为什么喜欢薄荷吗？”

没有回答。

“不是因为好闻。”苓说，语气自然得像在跟老朋友聊天，“是因为它好养。浇水就活，不浇水也活。放在窗台上，想起来就摸一摸，想不起来它就自己长。”

她顿了一下。

“我在山里的时候，师父种了一院子草药。当归、黄芪、柴胡、茯苓——你知道茯苓吗？那是我的名字里的那个苓。茯苓长在松树根下面，挖的时候要很小心，不能挖断。师父说，茯苓埋在土里的时候，谁也看不见它。但它一直在长。”

她的手在桌上轻轻划了一下，像是在比划茯苓的形状。

夜子垂着眼睛，看着桌面。她的表情依然是空白的。但她的手，不知道什么时候，放在了薄荷盆的边沿上。食指指腹轻轻碰着一片叶子的边缘。苓没有说“你摸到薄荷了”。她只是继续说话，声音不高不低，像窗外的雨。

“小夜，你要是暂时不想说话，可以不用说的。你要是想说话的时候，我在这儿。你要是永远不想说话，那也没关系。”她顿了一下。“你可以捏我的手指。一下是好。两下是不好。三下——”她想了想，“三下是今天的药太苦了，下次少放点黄连。”

夜子的手停在薄荷叶上。然后，那只小小的手从叶片上移开，慢慢地、试探性地，朝苓的手的方向伸过去。指尖碰到了苓的指节。顿住。然后——捏了一下。

只一下。

苓没有笑。没有说“真好”。没有做出任何“回应”的动作。她只是把手指微微张开了一点，让夜子的手可以更舒服地握着。

窗外的雨落在薄荷叶上，声音很轻。铃木太太站在诊室门口，捂着嘴，哭得说不出话。凛站在她旁边，递过去一包纸巾。然后她的目光越过铃木太太的肩膀，落在那张三号桌上。苓和夜子的手握在一起，中间隔着几片薄荷叶和一杯凉掉的蜂蜜水。没有人说话。但诊室里忽然有了一种声音——不是雨声，不是哭声。是另一种。像冬天过去的时候，冰层下面第一条溪水开始流动的声音。很小，很轻。但它在那里。

夜子母女走后，苓把薄荷盆端回窗台上。她用指腹把被雨水打歪的叶片扶正，然后把窗推开一条缝。雨后潮湿的空气涌进来，带着泥土和植物的气味。

“她会好的。”凛的声音从身后传来。

“我知道。”苓说。

然后她把手伸到窗外，接了一滴从屋檐上落下来的雨水。雨水凉凉的，在她指尖停了一瞬就滑走了。她把手缩回来，在围裙上擦干。

“凛。”

“嗯。”

“小夜捏我手指的时候，我在想一件事。”

“什么？”

“茯苓长在松树根下面，谁也看不见它。但它一直在长。”她转过身来，面朝凛的方向。窗外的天光把她的轮廓描出一道柔和的亮边，棕色的短发被雨风吹得微微晃动。“我觉得我就像茯苓。”

凛看着她，没有接话。

“挖的时候要很小心，”苓说，“但挖出来之后，你就知道它长了多久。”她顿了一下。“你也是。”

凛的嘴唇动了一下。“……我是松树？”

苓笑了。不是那种客气的、礼貌的笑，是真的被逗乐了，从喉咙里滚出来的、带着一点得意的小声笑。“你是松树。又高又直，站在那儿一动不动，看起来什么都不在乎——但松树根下面长了茯苓。”

她笑着转过身，去收拾桌上的杯子和薄荷盆。凛站在原地，雨风吹起她耳边的碎发。她什么也没说。但如果此刻有人站在她正面，会看见她的喉咙动了一下——很细微的动，像吞咽了什么东西。不是药。是某些她自己都还不愿意辨认的东西。

晚上，苓在枕头下又摸出了那张盲文字条。她已经读过很多遍了。点字被她摸得有点平了，有几个字的凸起不如原来那么清晰。但她还是把它从枕头底下拿出来，重新摸了一遍。

“每天早晚各一次，不准偷懒。”

她把字条折好，放回去。然后她闭上眼睛，把手放在被子上。右手的手指还有一些肿。但药膏的温热正从皮肤表层往深处渗，像有一条看不见的溪流在骨头缝里慢慢走。松树根下面，茯苓在长。她笑了一下，翻了个身，把脸埋进枕头里。