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纪星晚（第3页）

“随便看看。”纪星晚说。

她在货架之间走了一圈。店里卖的东西和以前差不多——笔记本、圆珠笔、铅笔、橡皮、尺子，还有一些蒙了灰的旧书。她的目光扫过那些东西，最后落在一个笔记本上。

封面是浅蓝色的，印着细碎的小星星。

她伸手把它拿下来，翻开看了看。纸张是空白的，边缘裁得很整齐，拿在手里有一种恰到好处的重量。她没有多想什么，拿着本子走到柜台前：“这个多少钱？”

老板报了价，她付了钱。本子被装进一个透明的塑料袋里，她把它放进布袋中，和干货、肉放在一起。

走出店门的时候，她低头看了一眼袋子里那个浅蓝色的封面，没有说什么，继续往前走。

回去的路上，纪溪走累了，步子慢了下来。纪星晚也放慢了脚步，配合着她的节奏。布袋里的东西有些重，她换了几次手，但没有停下来休息。

街上的行人渐渐少了一些，大概是都回家准备年夜饭了。空气里飘着各家各户的饭菜香味，混着柴火和油烟的气息，浓郁而温暖。远处传来零星的鞭炮声，闷闷的，像是从很远的地方传来的。天空是灰白色的，云层很薄，隐约透出一点太阳的轮廓，但没什么温度。路面上有一些红色的鞭炮碎屑，零零散散的。

纪星晚走在这条走了十几年的石板路上，心里想着一些说不清的事情。

她在想，这半年好像什么都没变。

她还是每天早上六点起来，沿着河堤跑一段路，回来叫纪溪起床，帮她梳头，检查她的书包。白天在学校上课，做卷子，讲题，晚自习结束后走回家，洗漱，睡觉。周末帮奶奶干活，去菜地浇水，劈柴，做饭。日子还是那个节奏，一天赶着一天，没有缝隙，没有停顿。

但有些东西又确实变了。

比如她会在路过那家文具店的时候想起某个人。

比如她会在给纪溪扎辫子的时候，想起某个人帮纪溪拢头发的手指。

比如她会在食堂吃饭的时候，习惯性地看一眼对面那个位置。那个位置以前是空着的，后来坐了一个穿浅蓝色衬衫的人，再后来，就变成了日常。

比如她会在写题写到一半的时候，忽然回头看一眼——不是看那道题有没有做对，只是确认一下，那个人还在那里。

这些变化都很小，小到不值得被单独拿出来说。但它们加在一起，就像河底慢慢堆积的泥沙，一天一天，一层一层，等低头去看时，发现河床已经不是原来的形状了。

她想，自己大概是一个不太会表达的人。

从小到大，她习惯了把事做在前面。奶奶交代的事，她做完了才会说。纪溪要用的东西，她准备好了才会递过去。她不习惯在做成之前说出来，也不习惯在确定之前表露什么。

但有些事情，不是因为习惯了不表达，就不存在的。

她想起晏清站在她家院门口的那个夜晚。路灯的光从侧面照过来，晏清手里拎着一个纸袋，里面装着几本从县城带回来的书。她说了一句“明天见”，然后转身走了。纪星晚站在门口，看着她的背影消失在巷子拐角。那个背影在路灯下被拉得很长，走得不快不慢，帆布鞋踩在石板路上，发出轻微的声响。

她当时站在门口，手放在门把上，没有立刻推门进去。她在那里站了一会儿，看着那个背影消失的方向。夜风吹过来，带着桂花的香气，淡淡的，若有若无。

她不知道那算什么。不知道那个瞬间应该叫做什么名字。她只是站在那里，等着那个背影彻底看不见了，才推开门走了进去。

后来的日子里，她偶尔会想起那个夜晚。她知道自己在等什么吗？她那时候不知道。现在好像，也还是没有完全知道。

但她知道的是，明天就是除夕了。

除夕夜要吃年夜饭，要守岁，要给纪溪一个红包——虽然钱不多，但那是规矩。然后会收到父母的电话，不一定会回来，但电话会打过来。她会在电话里说“我们都挺好的”，然后挂了电话，继续洗碗。

这些事情她都习惯了。

但今年除夕，有一个人会待在离她不远的地方。

她不知道那个人除夕夜会怎么过。是和家人一起吃年夜饭，还是一个人待在那间老屋里。她也不知道自己有没有理由去问。也许有，也许没有。她的指腹在布袋的系绳上轻轻碾了一下，然后松开。

走到家门口的时候，纪溪已经有些走不动了，坐在门槛上喘气。纪星晚把布袋放在桌上，倒了一杯水递给纪溪。纪溪接过来咕咚咕咚喝了几口，喝完后去厨房找奶奶了。

纪星晚站在原地，把本子从袋子里拿出来，翻开看了看，又没有往上面写任何字。她把本子放回了自己房间的抽屉里，和那副耳钉放在一起。

抽屉里光线很暗，浅蓝色的封面静静地躺在那里，印在包装上的碎碎星星，在昏暗里隐隐约约地闪着一点微弱的光。她看了两秒钟，关上抽屉。

她转身走出房间，在堂屋门口站了一会儿。院子里，夕光已经斜斜地铺了满地，廊下的旧对联被风吹起一个角，轻轻拍着木门。空气里有炸丸子的油香，混着远处断断续续的鞭炮声。

明天就是除夕了。