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活纸人（第3页）

柜子。

爷爷房间里的樟木衣柜。

他抬起头，目光穿过堂屋的门，望向对面那扇半掩的房门。从那个方向，从爷爷的房间里，传来了一种声音。

咚。

很轻。像是什么东西在木头内部轻轻撞了一下。

咚。

又是一下。

林舟拿起手电筒站起来。碗里的香灰泥已经用掉大半，剩下的糊在碗壁上，正在变干变硬。他把碗放在桌上，握着电筒走向爷爷的房间。

房间里的灯还亮着。昏黄的光照着那张老式木床，照着墙上那个“等”字，照着墙角那个樟木衣柜。

柜门关着。铜锁锁着。

和他离开时一样。

咚。

声音从柜子里传出来。这一次他离得近，听得更清楚。不是撞击声，是敲击声。指关节叩击木板的声音，一下，一下，很轻，带着一种试探的意味，像是什么东西在柜子里，用弯曲的手指轻轻叩着柜门，叩着那个锁住它的铜锁。

林舟站在柜子前面。

手电筒的光柱照在柜门上。樟木的颜色很深，年头久了，木质表面形成了一层暗沉的包浆。柜门上雕刻的缠枝花纹在手电光下投出深浅不一的阴影，那些藤蔓和花叶纠缠在一起，像一张凝固的脸。

他把手电筒换到左手，右手伸向铜锁。

锁是老式的横开铜锁，锁梁穿过门上的锁鼻，牢牢扣住。他捏住锁身，试着拉了一下。锁很结实，纹丝不动。钥匙应该在爷爷的遗物里，或者在某一个抽屉里。

但铜锁下面的柜门缝隙里，有什么东西在动。

林舟把手电筒凑近了看。

门缝很窄，不到一厘米。光透不进去，只能照亮缝隙边缘的木茬。他看不清楚里面有什么，但他能感觉到——缝隙里有一种更深的东西，不是黑暗，是一种把光都吞掉的密度。手电的强光打在缝隙上，光线没有反射回来，像是被什么东西吸进去了。

然后他看见了指甲。

从门缝里伸出来的，一小截指甲。

灰白色的，半透明的，边缘不太整齐，像是被啃过或者被什么东西磨过。指甲从柜门和柜体之间的缝隙里探出来，很慢，很慢，像一条谨慎的虫子。它探出大约半厘米，然后停住了。

林舟往后退了一步。

指甲缩了回去。

然后是声音。从柜子里面传出来的，很轻很细的说话声。声音被木头闷住了，听不清楚在说什么，只能辨认出那是一句话，由几个音节组成，反反复复地重复着同一句话。

他把耳朵凑近了柜门。

声音变清晰了一点。是一个老人的声音，干涩，含混，像是很久没有喝过水了。那个声音在柜子里，用闽北的土话，一遍一遍地重复着同一句话。

他听懂了。

“开。”

“开。”

“开。”

林舟猛地直起身。

那不是闽北土话。那是爷爷的声音。

他七岁离开青石沟，在那之前，爷爷教过他说本地话。他早就不会说了，但还能听懂一些。那个声音的音色、语调、发声的方式，都和他记忆深处爷爷的声音一模一样。

但爷爷死了。