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十七楼（第2页）

他盯着这行字看了很久。两个句号，十三个字，包括标点。这就是他最后要说的话吗？他想起语文课上老师说过，临终遗言往往是最朴素的，因为人在最后关头说不了假话。

他没有删掉任何一个字。按下保存键，日记数量跳成了233。这个数字看起来真整齐。

他把手机放回口袋里。

然后他站起来。

风忽然大了一些，像是有什么东西在催促他。他站在天台边缘，再往前一步就是虚空。十七层的高度，下面是水泥地和散落的建筑垃圾。他往下看了一眼，有一瞬间的眩晕，胃里翻了一下，像坐过山车下坠时的感觉。

他想起了很多事情，但这些事情没有顺序，也没有逻辑。他想起小学三年级时妈妈在家长会上说“我儿子很乖”，想起爸爸上一次对他说“生日快乐”是他十四岁那年，想起上周三苏晚在走廊里对他说的唯一一句话——“借过”，想起昨天中午他一个人坐在食堂角落吃饭时，对面六个人的笑声像针一样扎进他的耳膜。

他想起来这里的路上，经过那棵玉兰树下时，有一片花瓣落在他肩上。他把它拿下来，看了一眼，没有丢掉，而是放进了笔袋里。

这些事情都不重要了。

他闭上眼睛。

不是谁的错。

我只是太累了。

他向前迈出了一步。

——他没有尖叫。风灌进他的嘴里，把他的声音堵回了喉咙。坠落的时间很短，短到不够他回忆完任何一件完整的事。但他确实在半空中睁开了眼睛。他看到天空，看到对面楼顶的灯光，看到月亮——春分的月亮不圆，像被人咬了一口的饼，挂在那里，冷冷地看着。

然后，一切结束了。

——

外卖员叫李强，三十二岁，河南人，在这座城市送了两年外卖。

他当时正骑车经过解放路和花园路的交叉口，离那栋烂尾楼大约五十米。他听到一声闷响，像有人把一袋水泥从高处扔了下来。他没有在意，以为是工地上有人扔东西。又往前骑了十几米，他的车灯扫到了路面上的一个轮廓。

他捏了刹车，电动车猛地停住。

看了两秒钟，然后开始尖叫。

那声尖叫划破了春分的夜空，把旁边烧烤摊上喝酒的几个男人吓了一跳。他们转过头来，看到外卖员从车上摔了下来，指着那个方向，嘴巴张着却发不出声音。

其中一个人站起来，往那个方向走了几步。

然后他也停住了。

——

21点52分。

距离晚自习结束，过去了二十二分钟。

林亦辰的手机躺在口袋里，屏幕还亮着。日记应用没有关，那篇只有十三个字的日记在屏幕正中央，像一句被所有人忽略的暗语。

手机的上方，信号栏显示满格。

没有人打来电话。

没有人发来消息。

这一天，和过去的每一天一样，没有人找他。

而在他坠落的那一刻，城市另一端的某个小区里，苏晚正在阳台上收她晾了一天的那件浅蓝色卫衣。她不知道这件衣服上残留的最后一点洗衣液香味，曾在几个小时前被人深深地、最后地呼吸过一次。

她叠好衣服，关上了阳台的灯。

对面楼的一盏灯灭了。

这城市有百万盏灯，灭一盏，没有人会发现。

——没有人发现，直到明天早上。

（第一章完）