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旧梦（第2页）

段予安睁开眼睛。“你也知道我做梦？”

“您提过。很久以前。您说梦里有一个人，叫段凛戈。”

段予安沉默了一会儿。他确实说过。那是好几年前的事了，刚接手公司不久，压力大，失眠严重，整夜整夜睡不着，去医院看了，医生说没有器质性病变，建议他看心理医生。他去了，心理医生问他最近有没有反复出现的梦境，他说有，医生让他描述，他说“我梦见自己叫段凛戈，是一个军阀，住在北平，院里有一棵桂花树”。医生在病历本上记了几笔，开了药，吃了，梦少了，但没有断。

“段总，您最近又梦见了？”沈淮问。

“嗯。”

“还是那个人？”

段予安没有回答。车窗外，上海的夜景一盏一盏地亮起来。他想起林恬在店里说“怕一个人”的样子。他想起梦里的那个人，那个拉琴的、从来不说话的人。他的脸模糊了几十年，现在开始清晰了。林恬的脸，段凛戈的记忆——它们重叠在一起，像两张半透明的纸叠在一张灯箱上。

星期天，段予安没有去店里。

不是不想去，是不敢去。他怕自己去了，就忍不住把所有事情都告诉林恬。他怕林恬不信，怕他觉得他疯了，怕他从此再也不来。他需要冷静一天，需要想清楚——他到底要不要说，要怎么说，说了以后会怎样。

他在家待了一整天。哪里都没去，什么都没做。穿着家居服，坐在客厅的沙发上，电视开着，没有看。手机放在茶几上，屏幕亮了又暗，暗了又亮。他看了几次微信，林恬的朋友圈没有任何更新。他的头像是一碗桂花冻，背景是一棵桂花树。他盯着那张照片看了很久，放大，缩小，再放大。那棵树很老了，树干很粗，树皮深褐色，裂纹纵横，像一张老人的脸。阳光从叶子的缝隙里漏下来，落在树根旁边的一块木牌上——木牌上写着三个字，看不清。

他想看清，但像素不够。他把手机放下，闭上眼睛。

梦里，他又回到了那个院子。桂花树还在，树下站着一个人，白色衬衫，浅蓝色围裙，手里端着一碗什么东西。

“段先生，尝尝。”那个人说。

“太甜了。”他听见自己说。

那个人笑了，眼睛弯弯的，像两弯新月。

星期一的早晨，天还没亮，段予安就醒了。他躺在床上，盯着天花板，脑子里只有一个念头——去店里。他起来冲了个澡，挑了件深蓝色的衬衫，黑色长裤。出门的时候，天刚蒙蒙亮，上海的秋天，天亮得越来越晚了。他开着车，穿过还没完全苏醒的城市，路两旁的梧桐树叶已经开始黄了，风一吹，落了满地。车轮碾过落叶时发出轻微的咔嚓声。

到弄堂口的时候，还不到八点。店门关着，卷帘门拉下来了。他下了车，站在门口等着。早晨的弄堂很安静，偶尔有晨练的老人经过，看了他一眼，走过去了。他靠着墙站着，手插在口袋里。

等了大约二十分钟，一辆共享单车从弄堂口拐了进来。骑车的人穿着一件灰色的连帽衫，帽子没戴，头发被风吹得乱糟糟的。他骑到店门口，停下来，把车锁在路边的栏杆上，转过身，看见了段予安。

林恬愣了一下。“段予安？你怎么这么早？”

“睡不着。”

“几点来的？”

“刚到。”

林恬看了他一眼，没说信不信。他蹲下来，拉开卷帘门的锁，把门推上去。卷帘门吱吱嘎嘎地响了一阵，升到顶端，露出一面玻璃门和一块挂着“营业中”木牌的玻璃橱窗。他推开门，走进去，开了灯。暖黄色的灯光亮起来，把店里的每一样东西都罩上了一层温柔的光晕。他把包放在收银台下面，系上围裙，蝴蝶结还是歪的，一边长一边短。

“进来吧。我烧水，给你泡杯茶。”他说。

段予安走进去，在靠窗的位置坐下。林恬在厨房里烧水，水开了，咕嘟咕嘟地响。他泡了一杯龙井，端出来，放在段予安面前。段予安端起杯子，喝了一口。茶是烫的，香气很淡，因为茶叶还没完全泡开。但他觉得这是最好喝的一杯。因为是他泡的，因为他站在那里，歪着头看他，等他说话。

“段予安。”

“嗯。”

“你怎么了？”

“没怎么。”

“你骗人。”林恬在他对面坐下来，“你不高兴。”

段予安放下杯子。

“林恬。”

“嗯。”

“我有话跟你说。”

林恬看着他，表情没有变化，但手指在桌面上轻轻敲着，出卖了他的紧张。

“你说。”

段予安开口了。他已经想了好几天了，从出差回来就一直想。他本来说过会在某个时刻把这些话全部讲出来，但这一刻真的来了，他的喉咙像被什么东西堵住了。