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第二个月亮（第2页）

陈序沉默了一会儿，打了一行字：“你也是。”

苏皖没有回。对话框沉默了很久，大概有十几分钟，二十几分钟。他以为她不会再发了，屏幕又亮了。

“陈序，我今天去看了银杏树。叶子落完了，树是光秃秃的。但阳光很好，照在树干上，影子落在地上。我站在树下看了很久，想拍给你看。没有拍，怕你觉得烦。”

“不烦。”他说。

“那我下雪的时候拍给你看。”

“好。”

苏皖又发了一个笑脸。

窗外不知道什么时候飘起了雪。不是大雪，是小雪花，细细碎碎的，落在窗玻璃上，化成一滴水珠。这是杭州今年的第一场雪。陈序穿着那件灰色大衣走到阳台上，伸出手接了一片雪花，没接住，在手心里化了。

林知意站在阳台门口看着他的背影。他转过身去，林知意穿着一件旧的家居服，肚子很高，扶着门框。

“下雪了。”他说。

“嗯。陈曦在睡觉，别吵醒她。”

“我知道。”

他们站在阳台上看着雪，风把雪花吹到脸上，凉的。林知意把手伸进他的大衣口袋，他握住她的手，是热的。

“陈序。”

“嗯。”

“刚才你在跟谁说话？”

“一个朋友。好久没联系了。”

“她好吗？”

陈序看着远处路灯下的雪——雪花在光里旋转，像无数颗很小很小的星星。

“她说她很好。”

林知意没有再问。她把头靠在他肩膀上，头发蹭着他的下巴。雪花落在他们的头发上、肩膀上，没有化，积了一层薄薄的白。

“陈序。”

“嗯。”

“雪停了，就过年了。”

“嗯。”

“过年了，就又长了一岁。”

“嗯。”

“你怕不怕？”

“怕什么？”

“怕老。”

陈序看着落在林知意头发上的雪。她三十三岁了，她比他大一岁。他认识她的时候她才二十二，在图书馆里抬起头看了他一眼，阳光落在她的头发上，棕色的，软软的。

“不怕。”他说。

林知意拉住他的手臂，把他拉回屋里，把阳台门关上。

“别站了，进来，别感冒。”

雪还在下，越下越大，把整个城市裹进一片白里。

陈序，三十四岁的男人，数据分析总监，一年工资和奖金加起来五十多万，房贷还剩十五年，一个女儿会问他“你什么时候回来”，一个还没出生的孩子，一个跟他过了十二年、从图书馆到产房从上海到杭州从来没有分开过的妻子。他站在窗边看着雪，口袋里有一封信，信里有一张照片，照片背面写着四个字——“月亮还在”。

月亮还在。他也在。他们都还在。

他伸手弹去窗上的水雾，外面的雪模糊了，又清晰了。