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焦黑的鸡蛋（第2页）

焦黑的“炒鸡蛋”被推到一边，青椒茄子放在中间。

我把筷子递给他：“尝尝。”

康铮接过筷子，夹了一筷子茄子，送进嘴里，嚼了两下，动作忽然停住了。

“怎么了？”我有点紧张，“不好吃？”

他嚼得很慢，像是在认真品味每一粒盐的走向。几秒后他咽下去，看着我的眼睛说了一句：“好吃。”

两个字。但这回不是敷衍的“嗯”，也不是干巴巴的“好”。他说“好吃”的时候，声音比平时低了一点，尾音微微上扬，像是一个句号没画完，留了个小小的钩子，钩住了什么东西。

“那就多吃点。”我又给他夹了一筷子。

他低下头吃饭，一口接一口，吃得很快但动作不粗鲁。我注意到他夹菜的时候筷子永远只碰自己那一侧的盘子，盛饭的时候会先给我盛，然后才是他自己的。

这些小动作像是刻在骨头里的，自然而然的，不是刻意做的。

我也给自己盛了一碗饭，坐在他对面吃。吃到一半，我才注意到一个问题——整个厨房只有一把椅子，就是灶头旁那张矮凳。康铮坐在矮凳上，碗放在膝盖上，高度刚刚好。而我坐的是……灶台沿？

没错，是冰凉的石板灶台沿。

但我没动。

他看了看灶台沿，又看了看蒲草垫，忽然像是意识到了什么，耳朵尖又开始泛红了。

“灶台凉，”他说，声音闷闷的，“你不能受凉。”

我一愣。

这什么年代的观念？但看着他那双认真的、带着点紧张的眼睛，我忽然觉得跟他说什么“我没事"都是多余的。他不是在搞什么对我这类城里村官的刻板印象，他就是觉得——灶台凉，你不该坐在凉的地方。

简单，直接，不讲道理。

“谢谢。”我端着自己的碗坐到了蒲草垫上。

高度刚好。视角刚好。离他刚好的距离。

我们并排坐着，沉默地吃饭。院子里的大黄狗不知什么时候醒了，摇着尾巴凑过来，把下巴搁在我的膝盖上，湿漉漉的鼻子蹭我的手背。

“它叫什么？”我摸着狗头问。

“大黄。”

“……”

果然，不能对康铮这个人的取名能力抱有任何期待。

就叫大黄也挺好，踏实。