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旧时裳（第2页）

我攥着那块布，指节发白。头又开始痛了，不是上回那种钝痛，是一种更尖锐的、像针扎一样的痛，从太阳穴往里钻。我闭上眼，试图压住那痛感。

然后我看见了第二幅画面。

不是白光，不是屏幕。是一条甬道，很窄，很暗，两边的高墙把天切成一条灰蓝的细线。甬道尽头是一道门，不是沈府的正门，不是后门，是一道我从没见过的、藏在某个角落里的角门。门不大，铁皮包着木框，上面全是锈。锈迹斑驳，像一片一片干涸的血迹。有一个人正在推那扇门。她推得很用力，整个身子的重量都压在手上，手指在铁锈上刮出白印。门开了一条缝，光从缝里灌进来，很亮，亮得不像月光也不像日光，是一种完全陌生的、冷冷的白光。

她回过头。

我看见了自己的脸。不对——是一张和我一模一样的脸。但那张脸上的神情是我从未在自己脸上见过的：不是温柔娴静，不是淡然从容，而是一种拼尽一切的决绝。她的嘴唇在动，在说什么。我听不见声音，只能从口型辨认：出——去——

额头重重磕在窗棂上，我猛地睁开眼，冷汗顺着鬓角往下淌。窗外画眉忽地发出一声凄厉的啼鸣，翅膀扑腾着撞在笼壁上，撞得竹笼乒乓作响。

声音太尖锐，太突然，像一把锥子从天灵盖戳进来。画眉还在扑腾，叫声一声比一声急，一声比一声惨，仿佛看见了什么极恐怖的东西。我捂住耳朵，指缝里全是冷汗，背心湿透了，旧衫子从膝上滑落，那块布条还被我死死攥在手心里，指甲隔着一层布都掐得生疼。

门被推开了。是挽翠，她大约是听见画眉的叫声和撞笼的动静，放下手里的活跑进来。她的脸被日头晒得发红，额上全是汗，手里还攥着那柄鸡毛掸子。她看看我，看看地上那件旧衫子，又看看窗外那只还在扑腾的画眉。

“姑娘——”她蹲下来，蹲在我跟前，仰头看着我。她的眼睛里全是惊惶——不是看见主人不适的惊慌，是另一种更深、更真切的东西。她张了张嘴，又合上，似乎在犹豫要不要说出口。

“它叫什么。”我说。我的声音很哑，哑得连我自己都觉得陌生。

挽翠咬了咬嘴唇。她的手在围裙上擦了擦，低下头去，半晌才挤出一句话：“姑娘……那只画眉在府里好多年了。说起来也怪，每回西厢那边出事，它就叫。就跟今儿个一样。”

我看着她。她低着头，不敢看我的眼睛。我忽然意识到一件事——在“沈怀瑜”爬上我院门的那一夜，画眉叫了吗？在祠堂外面的铜耳坠被水泡得起珠光漆的那个清晨，在我从西厢墙根下捡起玉簪的那个午后——画眉叫了吗？

我都不记得了。不是没有发生过，是我没有去听。在沈府那么多年，我从来没有认真听过那只画眉的叫声。

也许它一直都在叫。只是在等我去听。

“以前也这样叫过吗。”我的声音仍然沙哑，但已经稳住了。

挽翠沉默了很久。她的手指在围裙上绞着，绞得指尖发白。然后她松开手，低声说：“三年前叫过一次。”

三年前。又是三年前。

“叫了以后呢。”我问。

“那回叫了以后，”挽翠的声音低了下去，“姑娘大病了一场。大夫来看过，只说是寻常风寒。可奴婢记得——姑娘醒过来以后，对着镜子坐了一整天，什么都不说。打那以后，姑娘就再没提过要出府的事了。”

出府。我提过要出府。

我忽然站起身。旧衫子从我膝上滑落在地，挽翠赶紧弯腰去捡。我走到门口，回头看了她一眼。

“挽翠。”

“奴婢在。”

“把竹竿上那些衣裳都收了吧。”我听见自己的声音恢复了往日的平稳，“那件旧衫子还是叠好，放回箱子里去。”

挽翠应了一声，捧着那件旧衫子站起来。她走到门口时停了一停，没有回头，只是背对着我轻声说了一句：”姑娘……那件衫子，是姑娘的。”

门合上了。

我独自站在屋里。屋外的画眉已经不叫了，院子里传来挽翠收衣裳的声音，竹竿被碰得叮咚作响，和着远处荣寿堂的钟鸣。午时的钟沉重而悠长，一声，两声，三声。那些深埋心底的寒意随着每一下撞击慢慢翻涌。

“我已经走到第二道墙了。”——这座宅子不止一道墙。沈府的墙，是围墙的墙、规矩的墙。还有第二道。飞花阁下面还有东西，那个“我”冒死找到了规则，把它缝进了我的衣裳里。她没有说完就被打断了，或者被改写了。就像三年前那个大病一场之后对着镜子坐了一整天的我。她消失了。就像“雪微”两个字被从簪子上刮掉。就像周婆子看见的那个女人，在一个雨夜里，走出了后门，头也不回地消失在雨中。

而我呢。

我低头看着自己的手。右手无名指上，有一层被常年握笔磨出来的薄茧。我今天才第一次认真端详它。它就在那里，从不遮掩，只是我从来不觉得需要去看——就像那只画眉一直都在叫，只是我从来不去听。

我不是没有记忆。记忆就在我身上。缝在衣领里，藏着褪色襟前，写在某个人的日记本里。某一个我。

我推开门。

那个念头又浮上来了。这一次我不再抵抗它，而是任凭它像一颗问心珠一样在我心里滚过来，滚过去。撞到哪一块骨头上，都发出清脆的回响。

我要去找那些东西。我要去找到那道规则。我要做得比前面那个“我”更多。我要看看第三道墙外面是什么。