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雨夜的最初裂痕（第2页）

“你带伞了吗？”江晓风侧过头来问。

“带了。”沈栖月拍了拍书包侧面，那里插着一把折叠伞。

“那就好。”江晓风松了口气，然后看向窗外黑压压的天空，眼神里的光不自觉地暗了一瞬。那个变化来得很小，像是有人把百叶窗轻轻拧了一格，但沈栖月捕捉到了。

她在想什么。沈栖月没有问。第六节课下课后，江晓风说要去办公室交美术课的作业，让她先去天台等她。沈栖月点了点头，拿起那把折叠伞往艺术楼走去。

天台上空无一人。雨小了一些，密密斜斜地从破了洞的遮阳棚边沿挂下来，像是给整个天台拉上了一道透明的帘子。空气冷得扎人，雨水的气味比往常更重——混着铁锈、湿水泥和不知从哪里飘来的枯叶腐烂的气息。

她等了十分钟，江晓风没来。

沈栖月看了看手机，没有新消息。她给江晓风发了一条“在哪”，靠墙站了五分钟，手机屏幕始终没有亮起来。雨又大了一些，风把雨丝吹得往棚子下面灌，溅在她的裤脚上，留下星星点点的深色印迹。

她拿起伞，下楼去了。

穿过小操场，经过公告栏和自行车棚，她打算去教学楼的美术教室找人。刚走到教学楼后门，她停住了。

在后门那个很少有人经过的台阶下面，江晓风站在那里。

她没有打伞。

雨把她整个人都淋透了。校服外套湿漉漉地贴在身上，颜色深了一个色号，下摆不停地往下滴水。那条马尾散了半边，湿发黏在脸颊上和脖子上，发尾拧成了一绺一绺的，水珠顺着发丝往下淌，滴在肩膀上，滴在地上。

但她没有动。她就站在那里，一动不动，像是根本感觉不到雨的存在。

她手里拿着一张纸。纸已经被雨水打湿了大半，软塌塌地垂下来，快要被雨冲烂了，但她的手指紧紧攥着它，攥得指节发白。

沈栖月走近了一些。江晓风没有抬头。她低着头看那张纸，雨水顺着她的额头眉毛下巴一路往下淌。然后她做了一个动作——她把那张纸举起来，对着灰蒙蒙的天空看了一眼，然后慢慢地，把纸撕成了两半。

撕得并不用力。不像泄愤，也不像崩溃，只是一个很安静、很缓慢、近乎仪式性的撕裂。两半的纸张在雨中很快湿透了，扭曲了，垂在她的手心里，像一只被打湿了翅膀的蝴蝶。

然后她慢慢蹲了下去。

她把那两半撕碎的纸按在膝盖上，肩膀弯下来，弯到几乎把自己蜷成一团。雨水浇在她的背上，把校服上的褶皱都淋平了。

沈栖月撑着伞，站在几步远的地方。那个蹲在地上的背影太小了，小得不像平时在天台上笑着画猫的江晓风，不像在跑道上振臂喊出加油的江晓风，不像今天早晨还在帮她灌暖水袋、画牵着手的小人的江晓风。

她忽然意识到，也许这个才是她。

这个蹲在雨里的，才是那些速写本上阴郁而凌乱的线条的主人。只是她一直用手遮着那一页，不让任何人看见。被撕碎的那张纸上画了什么，沈栖月不知道。但她也隐约知道——那大概就是江晓风的整颗心。那颗每次提到“家”时都会打一个死结的心，那颗从不完整袒露给任何人看的心，那颗被她用所有的画和笑容和便当和橘子糖小心翼翼地藏起来的心。

此刻被雨水泡烂了，瘫在秋天的地上，无人收尸。

沈栖月走过去。

她没有问“你怎么了”，也没有说“别哭了”。她只是在江晓风的身旁停下，把自己的伞撑在了那个蹲在地上的身影上方。

雨水不再落在江晓风的背上了，改成打在伞面上，发出沉闷的、均匀的笃笃声。

几秒钟后，江晓风才慢慢抬起头来。她的脸上分不清是雨水还是泪水，整张脸都湿透了，眼眶红得像用胭脂画过一道。她的嘴唇在发抖——不是因为冷，而是因为某种被用力压了太久的东西终于没能压住，正在溃堤的边缘挣扎着不让自己发出声音。

沈栖月伸出右手。