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练习册怎么办（第2页）

我开了灯，暖黄的光线铺满小小的房间，驱散了楼道里的昏暗。苏泠沆走到桌前坐下，安安静静，没有说话，也没有动作，就这么垂着眼，望着桌面，不知在想什么。灯光落在她发顶，柔和，却挡不住那层深入骨血的安静。

我躺到床上，闭上眼。

白天的画面一帧帧掠过，没有狰狞，没有破绽，只有细碎而平常的日常。可苏泠沆一次次收紧的手指，一次次绷紧的肩背，那本碎掉的练习册，桌角鲜艳的糖，全都缠在我心头，又酸又涩，又闷又疼。

我恨自己什么都不知道，什么都不能说。

恨自己只能旁观，只能陪着沉默，只能在无人看见的角落里，为她心疼。

不知过了多久，半梦半醒间，我察觉到一点极轻的动静。

没有睁眼，只保持着平稳的呼吸，心脏却轻轻提了起来。

黑暗里，亮起一小片极暗的光。

是苏泠沆桌上的小台灯。被她调到了最暗，只够照亮桌面一小片区域，昏黄，微弱，像一点快要熄灭的星。

我微微侧过头，透过朦胧的光线，看见她坐在桌前，背对着我，身影单薄而安静。

她拉开抽屉，取出了中午收进去的那堆碎纸。然后，就着那一点昏黄微弱的光，一片一片，慢慢拼凑，慢慢粘连。

动作轻得几乎没有声音，耐心得近乎固执。碎纸边缘毛糙，裂痕清晰，每一片都要对准许久，才能勉强拼回原本的形状。她低着头，长发垂落，遮住侧脸，看不见表情，只有指尖极轻、极稳地移动着，指腹轻轻抚过纸页上的裂痕，像是在抚摸一道看不见的伤口。

灯光落在她微微颤抖的指尖上，也落在那些裂痕之上，温柔，却无力。

我躺在床上，静静看着那道单薄的背影，心口像被什么轻轻攥住，闷得发疼，酸得发涩，连呼吸都不敢太重。

她不是在粘一本书。

她是在粘自己碎掉的一部分。

是在粘那些被人随手撕碎、又被人笑着掩盖的尊严与安稳。

桌角那几颗糖，依旧原封不动，在灯光下泛着安静而鲜艳的光。

没人拆，没人碰，像一道无声的界线，隔开了光明与阴影，隔开了无害与恶意，隔开了旁人的热闹，和她一个人的漫长黑夜。

夜色安静，灯光微弱。

整个世界，只剩下她极轻极轻的动作，和我心底，那一点沉缓而绵密的、不敢出声的心疼。

我睁着眼，望着黑暗的天花板，酸涩像潮水一样漫上来，淹得人眼眶发热。

我只能这样陪着她，在无人知晓的深夜，一起沉默地，粘起那些碎掉的时光。

台灯的光在黑暗里缩成一小团，微弱得快要被吞没。苏泠沆低着头，一片一片对准裂痕，指尖微微发颤，动作越来越慢，越来越轻。她不再是固执地坚持，更像是撑到了极限，只是机械地重复。

她忽然轻轻抖了一下，是从骨头里渗出来的冷颤，肩膀极轻地缩了缩，握着重合纸页的手指猛地收紧，指节泛白。

我屏住呼吸，不敢出声。

她没有哭，没有抬头，只是整个人一点点僵住，像被看不见的东西攥住了喉咙。

碎书终于拼完，裂痕纵横，像一张脆弱的网。

苏泠沆伏在桌边，久久没有动。

灯光落在她单薄的背上，安静得令人心慌。

我躺在床上，心口闷得发疼。

那些她拼命藏住的东西，那些压在眼底的慌乱与恐惧，明明近在眼前，我却碰不到，也拉不住。

夜很深。

我知道，她的这根弦，快要撑不住了